LO QUE LAS LETRAS CUENTAN

Adios, hasta luego.

2009-12-10T15:02:00.000-08:00

Abrí la última del libro; el final claro decía...Fin.

No fue suficiente. Reescribí mi vida...reescribí mi historia.

Hasta luego a lo que las letras cuentan.. Hasta pronto.

Algo de Monterroso "El paraiso imperfecto"

2009-10-22T09:44:00.000-07:00

Ya que por cuestiones de trabajo no he podido subir texto, aquí les dejo algo de Augusto Monterroso que me parecio genial, digo, para que sirva como referencia literaria.

-Es cierto -dijo mecánicamente el hombre, sin quitar la vista de las llamas que ardían en la chimenea aquella noche de invierno-; en el Paraíso hay amigos, música, algunos libros; lo único malo de irse al Cielo es que allí el cielo no se ve.

UNETE A LA CAMPAÑA "DONA UN LIBRO PARA NIÑOS DE LAS COMUNIDADES RURALES"

2009-10-06T17:09:00.001-07:00

Qué tal estimados lectores del colectivo. Por medio de nuestro blog los invitamos a participar en la campaña "Dona un libro para niños de las comunidades rurales". Como muchos de ustedes saben, el año pasado se realizó la campaña "Dona un libro para niños con escasos recursos" del cual recibimos algunos ejemplares para dicho propósito; sin embargo por razones ajenas a nosotros ya no pudimos donarlos a la casa hogar que se pretendía, esto por no ser los suficientes como para hacer la donación, pero actualmente la licenciada en letras Mónica Márquez hecho a andar un proyecto denominado "Leer en el viento" el cual entre sus múltiples propósitos tiene el de ir a las comunidades rurales aledañas a la ciudad de Zamora para promover la lectura, esto junto con el proyecto apoyado por CONACULTA "Libro Bus" el cual trata de en un camión adaptado con miles de libros que recorrerá la república mexicana que de igual forma trata de promover la lectura en lugares de no tan común acceso. En dichos proyectos, más concretamente la semana pasada, se regalaron los libros obtenidos de esa colecta en la población de Ario y Atecucario, como nos fue muy bien, yo (Jaime Garba) pero con el seguro apoyo del colectivo, se decidió hechar a andar esta nueva colecta, para así en las fechas restantes del proyecto seguir dando libros a los niños de estas comunidades, las cuales no están tan familia rizadas con el fenómeno de la lectura, y que sin embargo da mucho gusto ver como se facinan con el mundo de las letras. Para cualquier donación escribanme a mi correo (sr_higginson@hotmail.com) o pueden entregar los libros en el Centro Regional de las Artes de la ciudad en recepción.

"Leer no termina las guerras...
pero sí las evita"
Jaime Garba.

La terapia.

2009-09-22T08:56:00.000-07:00

Ahí estaba yo, prefiriendo no pensar en lo sucedido. Me decía mi terapeuta que no era bueno vivir en los recuerdos, al fin y al cabo ya habían pasado, qué estupidez, pagar trescientos pesos por un discurso del todo absurdo. Hubiera preferido conceptos filosóficos incomprensibles a mi mente imprudente para justificar los actos perjudiciales con la cotidiana ignorancia, pero no fue así, y no obstante, tuve que contar todo, claro, sin lujo de detalle requerido, pues el tiempo es oro, por lo menos para el freudiano.
Quise comenzar con el “erase una vez” a lo que él inmediatamente reprendió sobre mi persona comentando que aquello no debía iniciar de tal forma porque se estaba dando tinte narrativo tipo cuento de hadas a la situación. Lo que no comprendió el muy subjetivo era que me refería a que erase una vez, tan sólo una sola vez que me encontraba en tal situación. Yo, un típico estudiante de filología que por mero gusto traía en su mano un libro de Jorge Ibargüengoitia cuyo título pasó al olvido al presenciar la escena. Dama, tez blanca, ojos calmos antípodas de mar muerto y gatos analistas, labios indescriptibles de formas neogeometricas, cuerpo de perfección no contemporánea pero si digna del mismo Rodín. Entró a la biblioteca haciendo a su perfume seductor protagonista del momento. Mis pasos para con Beatriz, la bibliotecaria se contuvieron para admirar el paso firme y concreto de la dama que después y sólo después supe que se llamaba… -Alto, disculpe que lo interrumpa, pero está desviando su relato. Comentó el terapeuta que había cortado de tajo el momento más inspirador. Me detuve un segundo para meditar cómo contar semejante situación que para ese entonces ya había llenado mi pecho de un tremendo suspiro.
-Cuénteme el acto, lo que pasó-. Dijo el terapeuta. Yo me di cuenta en ese instante que el tipo, (y le digo de tal forma porque con dicho morbo tropezó del escalón en el que lo tenía y le causó bajar de rango en mi escala de respeto) quería saber el preciso instante, el clímax, lo primordial, lo que en la entrevista inicial había comentado como mi problema. Realmente no me había dado cuenta de la impresión que causaba dicha cosa en los demás, y sólo hasta ver su cara de lujuria comprendí lo afortunado o enfermo que había sido. Aun así, aunque lo intenté, no pude resumir la historia como él tanto lo deseo.
Se dirigió hacía la sección de geografía, se perdió entre las enciclopedias geográficas y los libros insípidos, que al tenerle entre su atmosfera seguro cobraron vida. La seguí ante la mirada reprobatoria de Beatriz, la que a la distancia seguramente auguraba mi presencia y la que pudo ser alguna invitación, pero el destino, o más bien aquella dama boicoteó el orden cósmico de la razón.
Aquello era una excepción, un milagro, somenthing hard to believe, porque incluso para mí, el momento no representaba ni siquiera una posibilidad. –Míreme. Le dije fuertemente, a lo que le continuó una anotación en el papel prejuicioso que jamás dejó de acusarme de loco. -Soy como ellos, quieto, por lo regular oscuro, para nadie represento algo, pasan entre mí como si fuera, pero no soy, me acarician como lo hacen con ellos, pero me dejan al pensar que no hay nada interesante en mí, y me abandono, me creo la miseria de ser tan esplendido, porque lo soy, lo soy en verdad, qué acaso no lo es Iván Ilich, qué acaso no lo es Víctor Hugo, Virginia Woolf, Wilde… lo son; sin embargo están como yo, abandonados en los rincones de aquel cementerio conocido con un mejor nombre que no cause daños al prestigio de los genios, por esto que le acabo de decir le pido que no me juzgue, sino que entienda.
Yo no existía, y sí no hacía algo en aquel momento hubiera seguido siendo un fantasma aquejador de mi absurda vida. Que Dios me perdone, pero solté a Ibargüengoitia, caminé deprisa, me postré entre esas dos columnas de libros y usurpé el lugar de una puerta. Ahí estaba ella, sorpresivamente mirándome, haciendo con el dedo la trillada seña seductora del come on baby. No sé cómo, pero de pronto, me convertí en un hombre, di dos pasos firmes que seguro resonaron en el lugar, pasos que cimentaron el origen de mi hombría, de mi existencia.
Lo demás, no pude contárselo. Una pausa, tan largar que tuvo que intervenir.
-Siga, siga por favor. El Dr. Padilla ya no pedía, exigía, imploraba que continuará con la historia, pensé que en algún momento éste me golpearía o me ofrecería dinero por saber el desenlace, pero no, por más que hubiese querido no podría haberlo hecho. Me paré, vi el reloj, nos habíamos pasado diez minutos más de la cuenta, hurgué en mi pantalón sacando el dinero requerido, tomé mi saco y abrí la puerta. –Espere por favor, se lo pido, dígame qué pasó. Escuché de quien ya no era un terapeuta sino un público curioso. –No puedo contárselo, no podría por más que quisiera, en realidad no puedo.
Me fui como un maldito traidor, lo sé, pero mi alma se sentía tranquila y enviaba mensajes de prudencia a mis ideas, pues cómo dar fin a algo que no sucedió, cómo darme cuenta de mi patetismo.
Los pasos fueron borrándose con el aire del día, mi bolsillo quedó vació, yo me quedé loco, y mi terapeuta intrigado piensa, que la próxima sesión llegará pronto.

El guía sin dirección.

2009-09-09T08:06:00.000-07:00

Muchos me preguntan acerca de mi aversión sobre el que llamaré “semanario Güia”, otros parecen no interesarse en lo absoluto por el tema; sin embargo y después de varios meses de promover la campaña “no lea Güia” me atrevo a mencionar el por qué de dicho conflicto con el que sin duda alguna es uno de los semanarios más longevo, con mayor reconocimiento y mayores lectores probablemente del estado.
En primer lugar debo reconocer que en mis comienzos literarios dicho semanario fue de los primeros medios que publicó mis artículos, poesías, ensayos, escritos y demás textos que por aquellos años (algunos cinco) me atrevía sin premeditarlo a enviar, y si estos germinaban eran gracias al estimado Ernesto Rezéndiz Oikión, quien encargado de la sección “Rebeldía” daba y da espacios a jóvenes para expresar sus letras.
Para mí, publicar en cualquier sitio es signo de admiración para el medio, por apostar a talentos nuevos y sobre todo por incurrir en el riesgo de proponer ideas innovadoras y contemporáneas en diarios que por su herencia están acostumbrados a estilos de redacción algo pasados de moda; claro, no todos, pero si hago este reconocimiento es por el simple hecho de dar la firma y validez a un texto de cualquier loco irreverente que intenta cambiar el mundo con ideas y letras. Con esto, deseo que comprendan que yo respetaba el semanario, hablaba de él maravillas y promovía su compra (que bien puedo decir que unos diez o quince lo compraban gracias a dicho acto, cosa que se traduciría en sesenta pesos que en estos tiempos nadie los regala). Todo estaba a pedir de boca, acostumbraba por lo regular a publicar cada quince días y alternaba con algunos otros medios impresos; sin embargo, y de manera inocente, Güia me parecía el mejor de todos
Con el pasar de los años y en base a una propuesta creada por su servidor y mi amigo Eddie Rojo de crear una revista universitaria, nos planteamos la idea de implementar una sección que conjuntara las labores educativas de los medios superiores con la intención de eliminar la competencia entre universidades y alumnos para potencializar talentos, denominando el proyecto “Zona Universia”. Como para aquellos tiempos la revista independiente que editábamos no tenía mucha difusión, se nos propuso por el contacto de un conocido, hacer la propuesta al subdirector del semanario (el cual omito el nombre por razones de confidencialidad, cualquier semejanza con alguno de los personajes de Herman Hesse no es mera coincidencia). En un principio dicho sujeto se mostró impresionado por el interés de dos jóvenes por crear un proyecto que involucrara el semanario, haciendo un discurso que después descubrimos de lo más hipócrita donde hacía semblanza de la libertad de expresión y de la jactación de Güia como uno de los pocos medios sinceros de esta región. Fue así que comenzamos nuestra labor en la sección Universa, planteándonos metas ambiciosas y trabajando con esfuerzo al igual que calidad.
Entregamos algunos tres artículos, los cuales gustaron a sobre manera, recibiendo halagos cada que eran entregados, incluso llegando a desplazar los artículos tan vánales y en muchas veces parecidos bajados de internet por la recién homenajeada [1]Susana Calderón. Todo pintaba bien, hasta que un día gracias a la brillante idea de Rojo (no es sarcasmo), escribimos un artículo basándonos en la base del pensamiento de la novela de Milan Kundera “La insoportable levedad del ser”, nuestro error, y ahora que lo veo en retrospectiva, que tremendo error, fue el de hacer la analogía entre Dios y el hombre, donde el autor dice que si el hombre esta hecho a imagen y semejanza de Él, entonces también tendría por ende de igual forma defecar. Recuerdo que a Amparo Solís, quien era a la que le entregábamos los artículos le pareció un titulo muy tentativo y agradable a simple vista. Lo que sucedió después, ya es historia. El artículo jamás se publicó, nunca recibimos respuesta alguna y no volvimos a ver publicado otro escrito en el semanario. Sólo después comprendimos que fuimos unos estúpidos al haber hecho escrito semejante, sobre todo por que dicho semanario es de carácter religioso. Al hacer el escrito no pretendíamos ofender o herir la susceptibilidad de dicho medio escrito, por el contrario, deseábamos realizar un texto que como la novela, tuviera un carácter filosófico, pero con el sentido práctico que pretende su interpretación, en esencia se logró, pero sin lo primero.
Como toda persona que se dedica a escribir, tanto Rojo como yo, éramos conscientes de que si por algún motivo el texto enviado no era del agrado o no compaginaba por cualquier cosa con la ideología del semanario, no lo tomaríamos como algo personal, pero esto se convirtió en tal, cuando sucedió lo siguiente. Al ver que no se publicaba el texto y al darnos cuenta del error cometido, se enviaron, por su servidor una serie de correos electrónicos disculpándonos por lo acontecido y reiterando en varias ocasiones que este incidente no se volvería a repetir y donde también comentábamos la intención de seguir con la sección. En un principio recibimos respuestas de carácter evasivo, mismas que fueron disminuyendo hasta convertirse en nulas respuestas a las peticiones de seguir publicando, ya que para determinado tiempo, enviamos un par de artículos que tras su revisión, no contenían algún aspecto que reincidiera con lo ya hecho.
El coraje fue tal por varios aspectos, uno, la incongruencia del discurso de Wagner sobre el futuro del periodismo en la ciudad, donde decía que actualmente no hay personas que apuesten por un periodismo sincero y que sin ello, no habrá sucesorias a los puestos que con el tiempo se abrirán ante la jubilación de los periodistas añejos. Dos, la censura, no del artículo, sino del diálogo entre ambas partes ante la discrepancia de ideas, y sobre todo ante el hecho de haber sido vetados sin siquiera la explicación, que aunque lógica, merece todo aquel que expone una duda o inconformidad. Y tres, sentir la decepción hacia uno de los medios que más quise y que para mí representó plataforma para poder ser leído no sólo en Zamora sino en muchas partes de la región.
Güia está constituido por personas de una capacidad indiscutible, sus artículos aunque en la mayoría y en sólo en secciones repetitivos, vienen a aportar semana con semana información que difícilmente en otros medios encontraremos, aportando de mayor forma información práctica, económica, política y cultural que otros medios de la ciudad que sustentan sus ventas en la famosa nota roja. Sin embargo, personalmente esto no sirve de nada si el semanario esta liderado por dos personas (porque faltaría hablar de la opinión sobre el director de Güia, cosa que ocupa otro artículo) incongruentes que son la mil realidad de lo hipócrita, y aunque me gane el descontento de más de alguno que afiliado a dicho medio impreso, tengo que hacer presente el disgusto que estará en mí por el resto de mis días.

[1] La critica a los artículos de la Sra. Calderón no tienen involucramiento o algún tipo de relación con la labor tan loable y respetable que ha realizado hacía las bibliotecas publicas de la ciudad y en las cuales ha colaborado.

Despedida. Alejandro Aura.

2009-09-01T16:48:00.000-07:00

Como no he tenido oportunidad de publicar por cuestiones de tiempo, os dejo con este poema de uno de los mejores escritores contemporáneos de México que murió recientemente el 31 de Julio del Año pasado. Alejandro Aura, excepcional

Así pues, hay que en algún momento cerrar la cuenta,pedir los abrigos y marcharnos,aquí se quedarán las cosas que trajimos al siglo y en las que cada uno pusimos nuestra identidad;se quedarán los demás, que cada vez son otros y entre los cuales habrá de construirse lo que sigue,también el hueco de nuestra imaginación se queda para que entre todos se encarguen de llenarlo,y nos vamos a nada limpiamente como las plantas,como los pájaros, como todo lo que está vivo un tiempo y luego, sin rencor, deja de estarlo.
¿Se imaginan el esplendor del cielo de los tigres,allí donde gacelas saltan con las grupas carnosas esperando la zarpa que cae una vez y otra y otra, eternamente? Así es el cielo al que aspiro. Un cielo con mis fauces y mis garras. O el cielo de las garzas en el que el tiempo se mueve tan despacio que el agua tiene tiempo de bañarse y retozar en el agua.O el cielo carnal de las begonias en el que nunca se apagan las luces iridiscentes por secretear con sus mejillas de arrebolados maquillajes. El cielo cruel de los pastos,esperanzador y eterno como la existencia de los dioses.O el cielo multifacético del vino que está siempre soñando que gargantas de núbiles doncellas se atragantan y se ríen.
Lo que queda no hubo manera de enmendarlo por más matemáticas que le fuimos echando sin reposo,ya estaba medio mal desde el principio de las eras y nadie ha tenido la holgura necesaria para sentarse a deshacer el apasionante intríngulis de la creación,de modo que se queda como estaba, con sus millones,billones, trillones de galaxias incomprensibles a la mano,esperando a que alguien tenga tiempo para ver los planos y completo el panorama lo descifre y se pueda resolver.Nos vamos. Hago una caravana a las personas que estoy echando ya tanto de menos, y digo adiós.

Madame don pedro

2009-08-19T13:41:00.000-07:00

Don Pedro subió las escaleras una a una mientras un ligero pensamiento cubrió su cuerpo, el ritmo cardiaco volvió a ser normal, su mirada agitada ya estaba calmada. Se abrió la puerta, ahí estaba la salida, a dos metros el pavimento, su cartera vacía. Una voz le seguía a toda velocidad, sólo había un balcón de por medio, él no era un atleta, lo pensó, lo sabía, lo afirmó. No importó nada. Su cuerpo se precipitó seis metros con velocidad increíble. Un grito detrás.

El encabezado triste, un muerto, un robo, una prostituta fugitiva.

EL DOLOR AJENO... TAN MIO, TAN SUCULENTAMENTE MIO. YOSHIRO GLZ Y JAIME GARBA

2009-07-15T10:04:00.000-07:00

Este texto lo escribí hace unos meses con un gran amigo del D.f, es versión sin editar.

Cuántos escalones tuve que subir para llegar al departamento. No es que aborreciera las matemáticas, es que el tedio del camino constituyó todo un pensamiento divergente. Continué prolongando el destino hasta que llegué a la puerta con el número 15. Toqué el timbre, pronunció un tono tan patético que rogué que callara de inmediato. Pasaron algunos ochos segundos, el terrible sonido aun no terminaba cuando se abrió la puerta; ahí estaba, sus cabellos rubios artificiales se presentaron ante mí. Quedé estático, su horrible cabellera no me permitía centrarme en sus perfectos senos. Sacudí mi cabeza de izquierda a derecha como si un animal tedioso cubriera mi rostro, la miré nuevamente y, esta vez, observé esos dos pedazos de piel colgados sobre su cuerpo, —¡Qué senos!— exclamó mi mente perdida de todo el sentido de su misión. Ya era ganancia, por lo menos mi mente ya no se centraba en análisis de aquellos rubios, falsos y desalentadores cabellos.
— ¡Ángel!— gritó al mirarme frente a su vieja puerta desvencijada. Me abrazó muy fuertemente, tanto que estuvo a punto de derribarme. El nauseabundo aroma de su inútil antitranspirante barato se mezcló con la vomitivamente cálida peste de su sudor; sin embargo, la situación era digna de sobrellevarse con tal de sentir cerca ese par de senos esculpidos por el mismo Dios.
— ¡Oh, Ángel, querido, no sabes cuánto te he extrañado! Perdona el tiradero, no imaginé verte hoy, creí pasarían tres o cuatro semanas más antes de reencontrarnos.
— Me soltaron antes los cerdos, nena. Fueron las primeras palabras que escupí
— ¡Esos hijos de puta! ¡Jamás debieron encerrarte! Eras inocente, bebé, ¿por qué no trataste de defenderte?
—La cárcel significa comida y refugio gratuitos por varios meses, amor.
— ¡Carajo, mírame! ¡Debo lucir muy mal en verdad!
Para ser honestos, la maldita se veía de la chingada, con ese falso cabello rubio lleno de nudos, esa sonrisa de enfermo sifilítico, su hedor a sudor de golfa sin pudor… pero esos senos valían la maldita imagen dantesca.
En la cárcel imaginaba sus preciosos pechos, en el lugar me parecían meramente apetecibles en un contexto sexual. Quería morderlos, tocarlos fuertemente; nada de pendejadas de amor, nada de estúpidas caricias, quería saciarme con esas tetas hasta que se tornaran lo más cálidas posibles de tanto manoseo; pero ahí, eso ya era historia… a final de cuentas que culpa tenía la cabrona de lo que yo había hecho.
—Luces bien— dije, dándole la ventaja que interpretara aquello como todo lo contrario.
—Gracias— contestó, tragándose esas dos palabras en su completa literalidad.
Pero yo esperaba más. La mente de la maldita idiota no procesaba palabra alguna pensando en cualquier respuesta menos la que escuchó. Su rostro expresó incertidumbre y fue cuando mi inconsciente (los psicólogos me han dado una joyita de justificación para todas y cada una de mis acciones de hijo de puta) decidió actuar. Mi pezuña derecha tocó aquel bello pecho que tenía a tan corta distancia.
— ¡Ángel! — gritó ella a la par que soltaba un fuerte manotazo en mis garras de animal lujurioso. De inmediato, empezó a llorar (el llanto de una mujer, una de las cosas más pendejas del mundo. Quejido penetrante digno de una moto cierra en funcionamiento que trata inútilmente de partir a la mitad un oxidado tubo metálico de alcantarilla repleta de excremento diarreico ensangrentado de algún obeso alcohólico con almorranas… eso es el llanto femenino). — ¡No has cambiado nada, sigues siendo el mismo cerdo asqueroso de siempre ¡
— ¡No mames, pendeja! ¿Quién chingados te crees, tú posee de mujer virginal? ¡Eres una maldita puta y lo sabes! ¡Déjate de idioteces y abre las piernas!
— ¡Eres un hijo de la chingada, una verdadera mierda! ¡Yo sabía que no ibas a cambiar, pero ahí estoy de pendeja, esperándote! ¡Vete a la mierda, Ángel, lárgate!
Retrocedí solo para pensar en un buen movimiento. Mi mente nunca fue tan ágil como mis manos así que el mismo medio paso que retrocedí lo acerté de nueva cuenta para estar tan cerca de ella como lo estaba. Miré su seno, su tremenda teta izquierda, era solo un poco más grande que la derecha, era mi preferida, era la que me hablaba entre sueños. Lance mi pesuña ganosa y la tomé con mis cinco dedos, quería escapar así que llamé a la escena a mi otra mano, entre ambas la controlamos mientras Rebeca jalaba su cuerpo hacía atrás pareciendo que aquel tremendo pedazo de piel pareciera desprenderse.
-Déjame estúpido, por favor, suéltame.
Lo segundo de esa frase fue un suplicio, me arrancó una carcajada tan fuerte que mis manos perdieron coordinación y la soltaron, ella retrocedió ante mi mirada.
-¿Cómo te atreves a querer hacerme esto de nuevo?.
-Esa es una pregunta muy fácil de contestar, acaso no te has visto ese par de tetas provocadoras.
-¿Acaso no recuerdas por qué te metieron a la cárcel?
Era cierto, mis días de prisión habían sido debido a algo similar, la única diferencia fue que todo comenzó con el vil pretexto del amor. Ahí estábamos en el sofá de mi casa, en aquel cuchitril tan asqueroso como yo, ella estaba sobre mí como si pensara en dominarme, pero no se daba cuenta de que sus pechos estaban taladrándome la cabeza con la imagen de sus pezones. Mis manos, las verdaderas culpables la tomaron primero lentamente, vendiéndole una idea falsa. Sí, ya me había dicho que nadie la quería. Los múltiples abandonos por los que había pasado le habían dejado una autoestima notablemente baja, lo percibía por la excitación que se sentía ante un ser tan horripilante como yo, era la primera, y por lo tanto mi cuerpo deseoso por tantos años de existencia no pudo contenerse.
No importó el recuerdo, el pasado era historia, el dolor ajeno no valió de nada, fue mío, tan terriblemente mío.
Un golpe acertó se asentó en mi entrepierna, pasaron cinco minutos, me retorcía del dolor. La puerta sonó estrepitosamente. Se abrió. Llevo diez meses en prisión, sus tetas están conmigo, en mi mente. Escribo una carta: Querida puta…

10 PASOS PARA SER UN BUEN ESCRITOR.

2009-07-06T07:38:00.000-07:00

(sin orden de importancia)

1.-Ser mam´on.

2.-Buen roce de barbilla con los dedos pulgar e índice.

3.-Beber vino tino, si eres escritor independiente new age de "gato negro" pa´ arriba o, en su defecto, whisky, cognac. (vino en tetrapack y micheladas abstenganse.)

4.Fumar (la combinación con el segundo punto acerca mas a la meta.).

5.-Leer a los clásicos, si se puede en edición Porrua o ediciones anteriores a 1980 mejor.

6.-No leer las ediciones de bolsillo, ni a ningún premio Alfaguara.

7.-Usar lentes tipo José Emilio Pacheco. (aunque no se necesiten.)

8.-No leer o escribir en un blog.

9.-No sorprenderse cuando se va a la FIL y se ve en vivo a Gabriel García Márquez y Carlos Fuentes en la misma mesa. (si se es un buen escritor, ellos pasan a ser colegas).

10.-Usar términos como: -Anáfora, Acotaciones, Asinocronia. En clases de lectura y redacción.

Nota: los resultados pueden variar.

Nota 1: por si no lo alcanzan a percibir, todo es un vil SARCASMO.

Nota 2: Vayan al encuentro de escritores independientes realizado en Morelia este 9, 10 y 11 de julio. Véase flyer en la parte posterior.

El ataque.

2009-07-03T15:13:00.000-07:00

Cierra los ojos. Dijo Esmeralda a Raúl que aun parpadeaba por toda la habitación oscura. –¿Y si regresan?. –¿Quiénes?. Preguntó ella. –Los monstruos. Contestó él con la voz entre cortada. Esmeralda comentó que los monstruos no existían, pero esa afirmación proveniente de alguien como ella no daba nada de calma. No era su madre, no era absolutamente nada con él, qué certeza podría otorgarle una desconocida. –Vendrán. Dijo Raúl. Lo habían hecho ayer, antier y cada día desde que se habían mudado a aquel departamento. Sus padres, quienes estaban en la fiesta de los Perez, de aquellos hipócritas amigos. Se burlaban cuando apagaban la luz aun contra la voluntad de aquel indefenso ser, pero la risa se suplía por castigos matutinos cuando las sabanas amanecían con los orines de manufactura temerosa por el ataque de los monstruos. Sabía que exageraba, nunca lo atacaban, se metían por debajo de la sabana, debajo de la cama, le pasaban por encima, por un lado, pero nunca le ponían una mano encima, o una garra, o lo que fuese que tuvieran.-Cierra los ojos. Dijo Esmeralda a Raúl viendo el reloj desesperada. Ya tenían que estar los señores García para esas horas. El cobrarles más no le alegraba del todo, porque sabía que aquella noche tenía ganas de echarse un buen revolcón con su novio Genaro. A nuestro infante protagonico no le importaba eso, no sabía de sexo, sólo de monstruos, era un experto en eso. Esmeralda salió de la habitación ante las suplicas. Se quedó sólo, ya no gritaba, ya no había a quien gritarle, miró su habitación, cada especifico espacio que le permitiera descubrir de dónde saldrían sus enemigos esa noche. Quería sentirse valiente, quería que olfatearan valor y no temor.Pasaron las horas, tal vez minutos, aun no tenía noción del tiempo, pero definitivamente algo pasó, la puerta principal se abrió, Raúl pegó un fuerte brinco, sus parpados quienes instantes atrás habían caído rendidos tuvieron que despertarse estrepitosamente. Un paso, dos, se acercaban, como siempre no le tocaban, venían por un lado, por el otro, por debajo. Dentro de todo se sentía seguro, todo hasta que… Los sentía, los olfateaba, estaban más cerca, lo tomaron, atacaron sus mejillas con liquido babeante, lo estrujaron intentando quebrantar su suave cuerpo, se pusieron sobre de él, uno por cada lado, estaba perdido, no lloraba, gritaba desesperado que alguien lo salvase, no había nadie, sólo los malditos monstruos. Se dejó vencer, cayó rendido, como un cadáver seco y desarropado en la cama de su habitación. Cualquier personaje externo hubiese percibido el aroma a orinesEl despertador sonó, eran las siete, Raúl se levantó con la certeza de que ya no habría monstruos, en aquel nocturno ataque los mordió, los atacó ferozmente mientras estaban sobre él, los orinó, sabía que si aquel liquido saldría de su cuerpo de cualquier forma, sería mejor que fuera sobre de ellos, para aniquilarlos, o, por lo menos humillarlos, despertó un poco feliz, había tenido un poco de venganza. Salió al comedor, sus padres yacían sobre la mesa estereotipadamente. Lo miraron coreografiados, fruncieron el seño, su mirada era penetrante. Raúl se sintió extraño, se acercó más y más, parecían desconocidos, y ¿cómo no? Quién diablos se atreve a orinar sus padres… y nadie se atrevería a decir que soñar, es un buen pretexto.

La partida.

2009-06-22T14:33:00.000-07:00

Te sentiste libre de repente y sin pensarlo. No había nudos exactos ni empáticos, sólo pasos marcados en cuestión de segundos, de pronto, ya no estabas. Tu silueta y tu recuerdo fueron imprecisos, fue más fuerte el rostro de la victoria que se marcó en tu alma cuando sabías que irías.
El viento sopla constante intentando borrar el camino de la nostalgia. El viejo Pajacuarán se vuelve más viejo y todos se preguntan por ti. ¿Y dónde está la hija?, ¿dónde esta la amiga?, la que debió ser esposa, madre, amante. Ya no está, se fue hace tantos años, se convirtió en un pasado, en una fotografía colgada y relatos de la niñez. Aun existes, está claro, pero no existes en verdad, porque el asfalto del pueblo no siente tu cuerpo, porque los vientos diurnos de las estaciones no se cuelgan de tu voz, porque ya no eres Lola, eres “Loula”.
¿Qué te aprisionaba?, ¿era acaso tan duro ver el sol por las mañanas, escuchar el diálogo de las vacas y de los caballos en el rancho de tu padre?. Hay varias teorías, decían que no eras de este planeta, que fuiste impura, incluso hasta diabólica, esto último lo dijo el padre Ramiro en la misa del primer domingo cuando te fuiste, sus palabas exactas fueron: “el diablo se posesiona de nuestras almas y nos hace tomar decisiones que nos llevan a la perdición”. Yo sé que no estas perdida, sé que tu alma esta en L.A, sé que viste de Levi´s y tenis nike. No, no es el diablo el que cambia tu léxico, es un ingles mal hablado que aun guarda un poco de ti. Razones de seguro hubo muchas, pero ninguna suficiente para calmar a cada mente, a cada uno que hizo hipótesis erróneas y que apostó por la peor.
Pajacuarán no morirá, tú sabes que es eterno, pero entre las montañas que cubren el pueblo y los caminos que inspiran las historias, la tuya cesará tarde que temprano, se guardará en el gran libro del camino, del héroe clandestino que cambió la vida por el sueño. Loula te irás al otro mundo, y, mientras las mentes caerán hacía nuevos peregrinares, liberándose de repente y sin penarlo.
Tu esencia paseará de vez en cuando aunque se por pensamientos, una Cheyenne o un e-mail, por tu hogar, por el número veintitrés de la calle de un héroe que nunca aprendiste en las clases de primaria. Paseará hasta que te consuma la nueva historia, hasta que dejes de pronunciar con claridad…Pajacuarán.

El descaro

2009-06-15T08:13:00.001-07:00

-Una corona por favor-, -Hay pura indio joven-. Él era joven, pero odiaba la indio, como odiaba el color rojo, las blusas estraple, los diez de cada mes, tonight tonight de los smashing pumpkins entre otros tatuajes mentales que se había elaborado durante cuatro años y que siempre estarían ahí. –Si supiéramos que todo terminará jodido jamás verteríamos sobre nuestros pensamientos esas cosas que nunca se irán- Pensó mientras el cantinero un poco ya molestó le decía: -tonses qué joven, qué va a querer-. –Un tequila- respondió suavemente sin dejar ver al cantinero que durante ese segundo de respuesta su cerebro hizo un serio análisis de qué lo llevaría más rápidamente al estado buscado. Giró sobre la silla, de esas que muestran el perímetro completo, de esas que de pronto dan la espalda y luego el pecho, de esas que sólo pueden existir en un lugar donde de pronto estas bien, y de pronto ya no lo estás. Había varios parroquianos explayando ideas trascendentales, sus rostros y manerismos lo denotaban, sus voces no porque eran opacadas por “Mandy” de Barry Manilow.
Regresó a la posición inicial, un vaso descontextualizado servía de aposento para un poco de tequila frente a él, se preguntaba cuánto iría a pagar por ese trago, y por el siguiente, el consiguiente y el final, eran cuatro, sabía perfectamente que eran los necesarios para no morir accidentado de regreso a casa, los suficiente para no confundir el rojo del semáforo con un verde y ser detenido por la justicia, lo suficiente para recordar su nombre, lo suficiente como para no llamarle desesperado, diciéndole, -vuelve.
El primer trago tardó un poco en diluirse a través de su garganta, no era que fuese de vírgenes labios y estómagos cobardes, era simplemente que quería disfrutar de cada mililitro de aquella bebida que difuminaría su pena o por lo menos la transformaría.
-No eres tú, soy yo. No sabía que le había molestado más, esa trilladísima excusa, o el saber realmente que no era él, en teoría, porque días antes Gilberto, su primo, le había dicho que la había visto saliendo del cine tomada de la mano de un tipo. Lo creyó, pero lo negó, para él era más sencillo decirse que no, no, no, -no puede ser- pensaba, aunque era. Cuando Natalia le dijo aquellas palabras, se sintió parte de la estadística de estúpidos, de los burlados por una frase que ya debía de estar en desuso, pero ella sin duda fue precisa. No eres tú, soy yo, era cierto, esto porque ella ya no le amaba, no le deseaba, era exactamente ella,la que le había dejado de lado por alguien más.
Al segundo tequila la primer lagrima corrió bajo la canción de “Siempre me dejas”, de “Siempre me dejas”, “pero tú, siempre me dejas” sonaba la melodía con unos rasgueos de notas estéticas salientes de una telecaster con efectos nostálgicos. Aquella canción le hacia llorar, lo convertía en una nena. Se sorprendió, no sabía que alguien más conociera esa canción, giró nuevamente con la silla y el tequila ondeando a medio vaso para ver si alguien compartía su dolor. Dos mesas yacían ya vacías, otros pocos habían bajado la intensidad de sus diálogos. Se quedó observando a todo y a nada por un rato, lo cierto era que la atención de sus ojos se fijaban en una chica que estaba en la otra parte de la barra. La conciencia se fue haciendo presente, la rondaba más frecuentemente, pero su mirada no podía detenerse, se delataría de inmediato. Los detalles insignificantes que recopilaba su vista fueron supliéndose por los rasgos que constituían a aquella mujer. Se volvió todo un analítico, un descarado, un atrevido. Mágicamente la quinta lágrima ya no se dejó venir, su cuerpo ya estaba por completo fijado en la que ya había denominado una belleza. La barra y el mesero sólo le vieron el rostro a intermitencias cuando pedía otra copa. Este ritual se repitió tantas veces que su manifiesto sobre el tequila se había anulado. Su trasero se entumió como si fuese una excusa, se levantó. Ahí estaba, de pie, ridículo, nadie le hacía segunda, y nadie se la haría. Sus piernas cobraron vida propia, su mente se apoderó de él. Se encontraba tan borracho que todo su ser succionó sus fuerzas, un milímetro de él tenía miedo, pero todo lo demás se precipitaba kamikazemente junto con aquella mínima rejega parte hacía la mujer que terminaba de empinar el último trago a una “indio”. –Hola- dijo nuestro personaje, que tontería había cometido, pensó, sería confundido con un patético barbaján, de esos que sólo ven a una linda chica sola y quieren devorarla de inmediato. Quería retractarse, tragarse aquel hola, pero ciertamente sentía que el tequila al raz de su garganta no se lo permitiría. Sonrió pidiendo una interpretación positiva. La chica no le miró, le sabía ahí pero no encontró su rostro con el de él. Sus dedos comenzaron a tocar con nerviosismo a la barra, él giró un poco al bar como si buscase algo, quería darse un poco de tiempo de manera sutil, sabía que el rechazo representaba un 50% de posibilidad en un cortejo, suspiró, trató de dominar el alcohol que ya lo tenía más que dominado a él. Volvió a suspirar, esta vez su mano automática se lanzó sobre la chica en pose de saludo, sus labios intercedieron al acto y volvieron a pronunciar el mismo “hola” de hacía algunos segundos. La chica pareció incomoda y él se aceptó ridículo. Era cierto que su mano estaba tan borracha como él, tanto así que no reconoció pena alguna y se quedó catatónica cual digna estatua. El tiempo, si bien lento, terminó con la burla. Para ese momento se escuchaba la chispa adecuada de “héroes del silencio”. Él pasó un trago de saliva que inquietó al tequila que esperaba pendiente un poco de libertad, se sintió mareado a tal grado que tuvo que sentarse en una silla junto a la chica. El cantinero lo miraba con atención, no le importaba aquel acto, para esas alturas de la noche le era cotidiano el vigilar a los parroquianos para que no se fuesen sin pagar. La visión de nuestro hombre sólo fue comparada con la de muchos otros ante un fracaso. Se escuchó un llanto desmesurado, un dolor claro y preciso, se escuchaba a un hombre borracho despilfarrar lágrimas sin medida alguna. La chica seguía acelerando el movimiento de los dedos como si tocara una pieza de Mozart, como si quisiera que el sonido de la madera contra sus dedos fuese más fuerte que la canción que para aquel entonces ya era la de “lucha de gigantes” de Nacha Pop, pero sobre todo más fuerte que el dolor de él.
La puerta del baño se abrió. Desde cualquier perspectiva del bar se podía ver, un hombre alto, fuerte, guapo y elegante salió secándose las manos, su dirección era clara, predecible, sólo sus masculinas manos lograron parar con la manía de la chica, le sonrió. Por primera vez en nuestro relato ella había desviado la mirada, le vio, se sintió salvada. La rocola se detuvo, ojalá el destino le hubiese dado de inmediato a alguien algunas monedas más para que las cosas no hubiesen pasado de lo cotidiano, el silencio era increíble, era un mutismo colectivo apoderándose del lugar, él, el mismo él que recién había agotado el llanto dio un largo suspiro, su cabeza se despegó de sus brazos al escuchar el rechinido de la silla continua. Un valiente en un acto de inconsciencia heroica depositaba una moneda que daría tres canciones más, sin embargo no fue lo suficientemente asertivo, el chico guapo de nuestra historia tomó a la mujer por el hombro con la finalidad más romántica, él se quedó admirando los pasos que daban uno tras otro hacía la salida hasta que el tequila se vio obligado a salir en forma del denominado vomito, mientras que en todo el bar se alcanzaba a escuchar, -ya es muy tarde Natalia.

"La cuenta por favor"

2009-06-09T14:10:00.000-07:00

Su servidor, Laura Avalos y Luis Vaca, quienes somos una pequeña pieza dentro de una gran maquina literaria denominada Colectivo Luis Gustavo Franco; estaremos compartiendo textos propios en el bar "La Peña Pireni Jimpani", esperamos verlos por ahí para disfrutar de buenos textos que inducen a la nostalgia, al recuerdo y a un futuro incierto, el cover será de $20 pesos de recuperación. los esperamos.

Verónica

2009-06-08T08:26:00.000-07:00

Estar despierto pareciera ser lo más importante, abrir los ojos y estar pendiente, constante, esperando el primer golpe con un perfil semi-automático, que no da miedo, ni siquiera risa. Tal vez cuestione pero no responde.

Atento a lo que hasta el viento trata de decir, aunque la sobre interpretación sea lo primero, sabiendo que comenzará un cuento, que no tendrá historia, será hueco.

Sabiendo que lo que existe tal vez sea lo correcto, para ellos, para el silencio, para las pocas cosas que trascienden al tiempo, a los momentos, momentos que piensan hasta cuándo y hasta dónde.

Esperando por algo que ya ha llegado, que está ahí, guardado, en un rincón oscuro detrás de nada, que se exhibe y que le huyen, que le temen aun sabiendo que ahí no hay mal, que ahí no hay bueno, que solo hay…

Si fuese cierto que todo es perfecto, entonces ¿por qué cerrar los ojos?, ¿es un deber volver y volver en lo que había ayer?, aun no es tarde. O sí, quizás lo es, tal vez tan sólo se deba admirar el desastre, el arte, lo abstracto y por qué no, hasta lo bizarro. Llámale realidad o como tu quieras… Verónica.

Aun lado, al otro, detrás y hasta de frente, en lo que el rojo se volvió presente, sin aplausos, sin ovaciones, ante ni siquiera miradas ni cortejos, menos premios. Los aplausos se aplazarán hasta el momento en que exista por fin… Verónica.

Ver para creer. Mejor ser ciegos.

2009-06-01T09:07:00.000-07:00

El titulo de esta entrada es una metáfora que hace alusión a lo que acaba de acontecer en días pasados con el famoso fútbol mexicano, o sea, la final entre el Pachuca y los pumas, siendo campeones estos últimos. Y no, no me llamen hipócrita, yo también en ocasiones degusto de tal deporte, y me declaro fan del FIFA en sus diversas versiones del playstation 2. Pero si bien he decidido tomar este tema y titularlo de tal forma, es porque simplemente no se puede no hacerlo y, mucho más sin darle el típico tinte de crítica social. Debo en primer plano, decir que me perdí el partido y, en segundo, confesar que en realidad no tenía interés en verlo, sin embargo por la gran relevancia que juega dicho deporte en nuestra cultura mexicana (sarcasmo) nadie queda exento de por lo menos saber que habrá partido y, con mayor razón si es la final del balompié mexicano. Pues bien, el juego se realizó sin importar la apatía de su servidor. ¿El marcador?, en realidad no lo sé, pero se coronó pumas de la UNAM, esto no tendría mucha relevancia decirlo, pero sirve para contextualizar al lector y no confundirlo o hacerlo imaginar de qué colores o qué logos había en las camisetas de los aficionados que daban vueltas a la glorieta de cinco de mayo, acá en la ciudad de Zamora.
Cuando salí del trabajo rogando por una cama que calmara mi cansancio, me voy encontrando a una minoría de aficionados pumas dando vueltas como discos de acetato de las Hilguerillas, una y otra vez cantando su famoso himno, ¡cómo no te voy a querer! Al momento (ni nunca) no compartí su felicidad, y se me hizo aquello una total ridiculez. Ver a jóvenes, niños, padres con sus hijos y una que otra fémina abultando las orejas del puma con sus pechos aseñorados girando sin cesar por dicho monumento, ondeando banderas, eufóricos y casi psicotizados de felicidad pasajera, todo porque un equipo de futbol ganó un campeonato. Lo primero que me vino en mente fue: qué nivel de autoestima tienen esos individuos para lograr tal grado de alegría y para apropiarse de un logró tan burdo, más si se piensa que la única ganancia es la satisfacción de un triunfo, claro, porque sería comprensible una reacción así de los jugadores, del cuerpo técnico, directivo, dueños y demás individuos con relación directa al equipo. Sé que puedo sonar un poco drástico y aguafiestas, pero durante mi trayecto a casa trataba de pensar si las personas ahí presentes o, quienes en algún momento fueron a celebrar un triunfo tan absurdo en aquél lugar, habrán festejado algo digamos, más cercano a ellos, algo que les haya costado meritos propios y que realmente amerite una excitación de tal magnitud. Probablemente sí, sería prejuicioso decir lo contrario, sin embargo, eso no justificaría reacciones tan a mi parecer exageradas ante situaciones no meritorias. El otro día veía en el programa de televisa, los reporteros, un análisis de la violencia en el fútbol, donde una psicóloga, justamente la de la UNAM, mencionaba que dicho deporte es una forma que el individuo tiene para liberarse, por así decirlo de sus problemas cotidianos. Esto me dejó pensando por momentos y traté de entrelazar un poco ese enunciado con lo acontecido por los fanáticos pumas, llegando a otro estructurado por su servidor: ¿Los individuos viven atados en una realidad tan jodida, que toman algo tan simple como un partido de fútbol para gritar como locos y tener reacciones tan patológicas ante algo tan efímero como patear una pelota e introducirla en una red? Repito lo que en un principio comenté, el fútbol no me parece desagradable, de hecho me parece una forma de entretenimiento bastante buena e interesante, pero ojo, digo entretenimiento porque en realidad eso es o debiera de ser, aunque desgraciadamente en nuestra sociedad actual sobrepase los límites de otras cosas de mayor importancia como la educación y la cultura, cosas de verdadera trascendencia y, al rebasar dichos aspectos, es donde su euforia queda fuera de lugar y se convierte en una vil estupidez.

Cuando la humanidad se sienta en sus culos ante un televisor a ver a veintidós adultos infantiles dándole patadas a un balón no hay esperanzas. Dan grima, dan lástima, dan ganas de darle a la humanidad una patada en el culo y despeñarla por el rodadero de la eternidad, y que desocupen la tierra y no vuelvan más. Fernando Vallejo, extracto de la novela "La virgen de los sicarios" Alfaguara.

LEER...¿DEBER O QUERER?

2009-05-27T08:30:00.000-07:00

Hace un par de días husmeando entre revistas sin sentido, (y digo sin sentido porque eran revistas del magisterio)me encontré con un buen articulo* de mi maestro de creación literaria (a distancia e impersonal pero maestro) Óscar de la Borbolla, en el cual hacía una crítica bastante amena a lo que últimamente se ha querido implementar en México, el famoso fomento a la Lectura. Desde años se ha intentado incentivar a los ciudadanos, en especial a los niños y jóvenes al maravilloso pero muy desconocido mundo de la lectura y, estos intentos, por más fuertes que pretendan (al criterio de nuestros gobiernos e instancias culturales) han sido fallidos.

Digo que la critica de Óscar de la Borbolla fue amena, porque éste relata la importancia de la lectura desde su perspectiva como escritor y profesor de letras y, comenta cómo fue que él se convirtió en lector, siendo la forma la cual lo hizo de manera intuitiva, por así decirlo, acercándose a los libros que existían en su casa, pues en sus años de niñez, no se andaban con jueguitos de fomento a la lectura, quizá por cuestiones de contexto cultural, entendiéndose por esto a las muchas competencias desleales que tiene la lectura actualmente por la invasión de diferentes medios si bien no similares, sí que compiten por la atención de los prospectos a lectores. Dice Óscar de la Borbolla: Me acerqué a ese libro como me acerqué a la primera pelota de mi vida: sin saber. Y tanto con el libro como con la pelota tuve que esforzarme para entender las reglas que me permitiría jugar con ellos. Buena analogía ésta, la cual no es otra cosa más que la reflexión de qué la lectura no es un deber, sino un querer, claro, contiene reglas como la más simple de las actividades, pero que si a ésta se le pone un imperativo de obligación, se desprende de su sentido original. Recuerdo de igual manera una entrevista a Idelfonso Falcones, escritor español, donde hablaba de que la lectura no debe de ser un hábito, pues esto implica que se hace ya no tanto por gusto, sino por la constancia de hacerlo.

Hasta este punto se puede considerar la posibilidad de convertirse en lector el individuo por méritos propios o, más interpersonales, sin embargo y, retomando lo de un principio respecto al fomento a la lectura, éste aspecto también es de importancia, porque es también necesario hablar de la necesidad de la educación en el país como medio de desarrollo, pues por lógica se sabe que la lectura juega pieza clave en el aprendizaje, pero, ("pero" que espero no destituya todo mi texto)aun sabiendo esta necesidad, se sigue con los números rojos en cuanto a personas que leen en el país, dando por resultado, personas ignorantes (tomando la ignorancia como sentido literal, del hecho de ignorar algo, y no como un despectivo). Entonces debemos preguntarnos ¿por qué la gente sigue sin leer?, bueno, hay muchas opciones y, ya que hablamos del segundo aspecto que es el externo al individuo, hay una buena excusa. Les paso unos datos tomados de la UNESCO y del INEGI acerca de la lectura en México:

-Hay una biblioteca por cada 15 mil habitantes. En 1983, sólo había una por cada 240 mil mexicanos.

-Existen 1,178 puntos de venta de libros en la República que comparten el espacio de oferta con otros productos.

-Existen sólo 500 locales en todo el país, donde sólo se venden libros.

-43% de las librerías se ubican en la ciudad de México y su área metropolitana.

-Existe una librería por cada 206 mil habitantes en nuestro país (el índice más bajo de librerías en Hispanoamérica).

-94% de los municipios de México no tienen librerías.

Estos datos son verdaderamente sorprendentes si queremos pensar que se está haciendo una campaña (que ya lleva años) de fomento a la lectura, pues dichos números son tan pobres que parece una broma, más aun, si tomamos en cuenta de que la mitad de estos datos son del sector privado.

No hay que ser tan pesimistas, es cierto, ya que todo tampoco depende de nuestro hermoso gobierno, el cual obviamente tendrá en voces decir que la lectura es prioridad, pero que sin embargo sólo quedará en actos vánales y sin trasfondos, mientras siguen laborando sus mismas empresas culturales que fomentan la lectura y la literatura y, que quizá, con fortuna, año con año con un poco de más impulso. Mientras tanto no debemos dejarle nada a la suerte y, me atrevo a decir que apostaría más por el pensamiento Óscar de la Borbolla y, dejar que nuestra intuición nos guíe, claro, manejando un poco los impulsos y los vicios que se tienen actualmente en cuanto a los distractores que nos rodean, ya que hay que tenerle fe a los libros y un poco de precaución, porque una ves que se tienen en las manos, es muy difícil soltarlos.

*tomado de la revista magisterial Educare.

Otoños

2009-05-16T20:31:00.000-07:00

Lentamente recurrí a una excusa, quizá no la más viable, tal vez hasta la más absurda. El calor sofocante era necesario para hacerme ver ridículo, para opacar cualquier sarcasmo intelectualoide que acompañara a mi facha, faceta, temple de escritor.

-Es tarde, me tengo que ir. Dijiste con una sonrisa que ocultaba la risa de mi desdicha.

-Pero si tan sólo son las seis.

-Es tarde para para mi.

La recompensa de aquella despedida fue la vista de tu cuerpo, tu espalda semi desnuda por aquella blusa que contrastaba por el aire frió, aquella que exhibía tus hombros atrevidamente y que conjuntamente mostraba tus curvas geometricamente exactas que dibujaban hasta abajo un par de piernas perfectamente torneadas. Agradecí que tu puerta tuviese tres chapas. Me quedé diez minutos afuera de tu casa, lo supe porque sabes que siempre fui un obsesivo del tiempo, eran las seis y diez. Vi como cada luz de tu casa se encendía y, como de vez en cuando la cortina principal ondeaba junto a una mirada para ver si ya me había marchado.

Una, dos, tres, cientos, miles y quizás millones de gotas se postraron sobre mi. No hubo motivos románticos para aquello, seguro los cambios climatológicos lanzaron esa lluvia inesperada, pero fue tan acertiva que agradecí a la madre naturaleza que me diera el fondo perfecto para un individuo tan patético en una situación tan trillada.

Mis sillones no merecían la infamia que les otorgué, mi cuerpo empapado se recostó por cada milímetro de éstos con el peso que mi alma había acumulado por la tristeza. Levanté sólo tres cuartas partes de mí para acercar el teléfono. Siete y media, la ausencia del típico "ring" de mi viejo aparato ya causaba estragos sobre mí. Intenté llamarte pero no creí que fuera lo indicado. Me aferré a la idea de que llamarías incluso en el sueño que concilie a las tres de la mañana. Más tarde pensé que lo hiciste, seguro así fue, sólo que estaba tan profundamente dormido que no lo escuché. Eso me calmó.

-Nuevo día. Pensé con mi gran excusa. Caminé aquel trazo que horas atrás era un fondo teatral del acto dramático. El otoño ahora sí concordaba con el sonido de cada hoja que crujía debajo de mis pasos.

Ahí estaba frente a tu casa, lo suficientemente temprano para que no me vinieras con lo mismo. Ocho y veinticinco. Esperé cinco minutos más, por protocolo de redondeo. Toqué solo un par de veces, sabía que saldrías, sabía que me mirarías y que desearías un beso mío. Pero aquello era sólo un pensamiento.

No saliste, seguro hubo una razón para no hacerlo durante los siguientes tres años, al cuarto ya no regresé, sé que si estabas, pero yo tuve que irme a otra ciudad, ya sabes, cosas del trabajo, de verdad no quería. Regresé tiempo después, cuando me convertí en un hombre hecho y derecho, si me hubieses visto te hubieras sorprendido, ya no habría hecho el ridículo. Ya no escribía, lo dejé de hacer cuando me di cuenta de que era muy malo. Mi mala suerte siguió siendo muy mala, no te encontraba, por más que te buscaba, por más que la lógica me decía que debías de estar, seguro hubo buenas razones, pero en fin. A veces aun paso por ahí, ya van varios otoños, sigue lloviendo inadecuadamente y me sigo mojando de vez en año a eso de las seis y diez. Mis sillones ya no sirven, la humedad los consumó, así como a mi corazón.

Ricky Gómez.

2009-04-30T17:47:00.000-07:00

-Tres minutos y sales...

-Carajo, antes solían avisarte veinte minutos antes.

-Sí, cuando llenabas los lugares, cuando eras importante.

-¿Y cómo mides la importancia?

-Pues con dinero, ya no das el ancho, se te están acabando los trucos.

-Juro que no eran trucos.

-¿Eran?.

-Son.

-Como sea, alistate, esos pendejos te esperan.

Ricardo Gómez se miró en el espejo, acomodó la corbata de rayas que se aferraba a su camisa y miró los cabellos perfectos que se postraban hacía la derecha, sus ojos delimitaban cada parte de si, incluso aquel traje rentado en la ciudad de San Luis Potosí. Tres, dos, uno, los tres minutos se le habían terminado.

-¡Animo!-. Dijo Ricky Gómez más de treinta veces durante la media hora que duró la conferencia, parecía que ni aunque las hubiese dicho otras treinta ocasiones más, la gente lo hubiese creído. Sus casi doce asistentes salieron cabizbajos murmurando los peores adjetivos calificativos. Ricardo Gómez sólo dio el último sorbo a la santorini que él mismo pagó de su bolsillo.

...........................................

-Quiero ser conferencista.

-No mames pinche Ricardo, si te da un chingo de pena hablar en público.

Pero aquella opción era la única y más viable para él, toda la psicología le parecía tan absurda que de tan sólo pensar en que podría terminar escuchando los problemas de la gente, aquella alternativa le parecía la mejor, "por lo menos les daré los consejos sin escuchar sus pendejadas", pensaba como si en el mundo los deseos de la gente se volvieran realidad.

.............................................

Uno, dos, trescientos aplausos se escucharon coreografiados en ritmo y en sonido en Cuernavaca. Quinientos en Sinaloa.Cuatrocientos treinta en Monterrey. Y mil quinientos entre las cinco ocasiones que se presentó en el distrito federal.

.........................................

-Espectacular.

-Gracias.

-¿Cuáles son tus trucos.

-No son trucos.

-Entonces.

-Es un arte muy complicado, lo aprendí en la universidad, es parte de la psicología.

......................................

-Diganos señor Ricky, cómo es que hace para dar tal mensaje de armonía y paz a la gente, para despertar tales potenciales.

-Es complicado de explicar, pero lo cierto es que cada ser humano tiene la capacidad de lograr lo que quiera con el poder de la mente, y eso en teoría es sencillo.

.....................................

-Me voy de la casa.

-¿Por qué?

-Tengo a alguien más.

....................................

-Cancelamos la fecha de Guerrero.

-¿Por qué?

-No se vendieron los boletos.

...................................

Los quinientos asistentes, estaban atentos a la tercera llamada, el teatro obrero de la ciudad de Zamora sirvió como gancho mercadológico, la publicidad qué había sido utilizada era la de sus viejos tiempos, cuando la barba arreglada le cerraba por completo la forma de candado y cuando su sonrisa era un poco menos falsa.

El telón se abrió, Ricky Gómez se sintió elogiado, incluso aunque no sabía qué decir, los "ánimos" ya no le servían ni a él mismo y creía realmente que sí se le estaban acabando los "trucos". La gente lo ovacionó un par de minutos aunque el desalineo era claro.

-¿Qué esperas Ricardo?

-Es, es, es que no puedo.

La ovación duró un poco más, se agotaba lentamente.

El silencio substituyó los aplausos, seguía ahí, suspiró profundamente, una, dos, tres veces. Se cerró el telón.

.........................................

-Ya llegó la gente Ricardo, creo que es hora de comenzar.

-Sí, ya voy.

Ricardo Gómez se miró en el espejo roto de la habitación, respiró profundamente y salió a escena.

Aquél día, y durante dos meses seguidos, los lunes y los jueves los "ánimos" ayudaron a dos que tres alcohólicos, algunos neuróticos se replantearon su existencia, y las sesiones de AA reportaron en sus estadísticas aumento de personas. Ricky Gómez fue un exito en el local marcado con el número veintidos de la calle Juarez en la colonia Ramirez.

El artista.

2009-04-06T18:11:00.000-07:00

-Sabes de qué trata esto?

-No sé, será algo relacionado con arte ¿no?

-No se te hace algo muy estúpido que me preguntes eso o, ¿tratas de confundirme?

-Por qué trataría de confundirte, sólo quiero saber de qué trata todo esto.

-Pues es lo mismo que quiero saber yo, debe tratar de arte ¿no?

-Ves, hiciste exactamente lo mismo, esa diminuta cuestión nos esta confundiendo.

(se acercan hacía un raro cuadro de figuras multicolores, ambos personajes giran sus cabezas, de manera sincronizada, no lo entienden, sus rostros lo denotan, se rascan sus cabellos como símbolo de duda, aspiran y respiran un par de veces y giran de derecha a izquierda negando).

-Entonces, ¿es esto arte?

-Tiene que serlo ¿no?

-¿Otra vez?

-perdón... Tiene que serlo.

-Supongo que así son los artistas.

-Sí, yo también lo supongo.

-Mira, creo que es ese.

-Vamos.

(se acercan lentamente, con las manos en los bolsillos y con sus cabezas esquivando las nucas del público que rodeaba a un personaje de largos cabellos, lentes gruesos y un saco de parches en los codos).

(Pasan unos minutos y se limitan a observarlo).

(Unos cuantos se disipan y se acercan )

-Oiga, disculpe, mi amigo y yo deseabamos saber...

-Hey, no soy tu amigo, te acabo de conocer.

-Bueno, yo y esta persona queríamos saber...

-Hey, tampoco me trates con tanta frialdad, me llamo Santiago.

-Maldita sea, bueno, Santiago y yo, o sea Rúben, queríamos preguntarle acerca de aquél cuadro de la esquina.

-Ha, mi "Euterpe".

-Sí, su, Eu... ese bonito cuadro.

-¿Bonito?, no puede ser "Bonito", pues es la representación de la solemnidad poética en un mundo burdo.

-mmm, ¿burdo?, suena, mmm, suena inteligente.

-Ves Santiago, ahora podemos comprender lo que significa la obra.

-¿Podemos?, que acaso tenemos los mismos pensamientos.

-No, pero ambos teníamos la misma duda.

(Una persona de aspecto importante llama al artista y éste gira dejando a aquellos dos individuos).

-La verdad es que sigo sin entender ese cuadro, y para serte honesto me frustra.

-¿Por qué?, no escuchaste que dijo que tenía que ver algo con la vida y esa otra palabra rara.

-Sí, pero es que no sé, para mí parece otra cosa, algo así como un, un, no sé.

-Y ¿qué diablos es un "no sé"?.

-Pues es la representación de mi duda.

-¿Tu duda?.

-Sí,

-¿Ese "no" del que hablamos desde un principio?

-Sí, es, o sea, el mismo "no" tuyo.

-Estoy confundido.

-Lo estamos.

-Igual que al principio.

-O quizá más.

-Entonces, ¿de qué sirvió todo esto?.

-No tengo la menor idea.

-¿Nos vamos?.

-¿Por un trago?.

-Fabuloso.

La culpa

2009-03-25T09:42:00.000-07:00

La culpa instaurada es cada día más fuerte,
Es cruel, asertiva, sádica,
Merecedora del premio a la mayor precisión,
Pues no se va, se queda y lastima.
No se cuánto tiempo lo hará y,
Lo peor de todo es que no puedo quejarme,
No puedo decir ¡lárgate mal burdo!,
Porque es imperiosa su existencia,
Por lo menos para ella.
Es su única razón, su único motivo,
Existe porque sin ese sentimiento
De ansiedad constante no sería culpa.
Seguro se engalana y enorgullece de sí misma,
Y yo me despedazo por las noches
Esperando su retirada,
Pero sabe que la acepto en inconsciencia,
Y es en ese pacto oculto entre los dos
Que radica su estadía de todos los días,
Para que su fecha de expiración
No este ni siquiera cercana a llegar,
Nunca, poco…ahora.

Y luego no quieren que les digan "burros".

2009-03-08T21:04:00.001-07:00

Cuando estudias psicología te dicen que en lo último en que te convertirás en esa carrera es en un mago, que jamás podrás saber qué es lo que la otra persona piensa con una mirada interesante y un par de dedos seductores de barbilla, no, si por eso yo no considero a la psicología una ciencia (aunque me observen mis profesores con cara de asombro y descontento), precisamente por la subjetividad e individualidad del pensamiento humano, pero a veces es tan sencillo imaginar casi con certeza lo que a miles y cientos de personas les ronda por la cabeza con algo tan sencillo denominado "Enajenación", y es que en verdad saber el pensamiento preciso no esta cercano ni siquiera a ser una posibilidad, pero no es necesario, porque cuando observas a esa multitud sembrada por una idea insertada de no sé dónde o de no sé quién, simplemente ocurre ese fenómeno tan común: "Burres".

Hace un par de días se inauguro en la ciudad de Zamora el alumbrado del santuario de la virgen de Guadalupe, el cual no es otra cosa que una serie de foquitos que hacen lucir muy bien la casa de mi Lupita.Hasta ahí no hay problema en realidad, el problema está en el costo estratosferico que éste implicó, $3,000,000.00 de pesos, y lo que causa el dolor de cabeza a su servidor es que de esa millonada, la iglesia solo aportó $700,000.00 y los demás, o sea nosotros los pagadores de impuestos que nunca nos podemos quedar atrás, aportamos los restantes $2,3000,000.00 pesos.

Desde que había leído esto en el periódico me había parecido una aberración, ¿cómo es posible que se haga una inversión tan grande en algo que realmente no es tan básico comparado con otras necesidades de la ciudad?. Claro, salieron al quite luego luego los defensores de la incongruencia diciendo que eso generaría ingresos turísticos y no sé cuántas patrañas más. Es cierto, aquello generará más turismo, pero me pregunto si realmente la clase pobre de nuestra bella Zamora verá algo de ese dinero. No digo que lo que hicieron este mal, pero la manera en que lo hicieron sí lo está. ¿Por qué diablos se tuvo que pagar esa cantidad de nuestros impuestos cuando la iglesia está en la perfecta facultad de solventar ese tipo de gastos?, y es que no se trata del ateísmo berrinchudo, no, sino de la absurda forma de cumplir caprichos políticos y religiosos como medio de satisfacción de unos cuantos con el pretexto de que es para todos.

Con todas esas ideas rondando mi cabeza decidí pasar por el lugar para hechar un vistazo y dar una critica propia de aquella calumnia. Y cuál fue mi sorpresa al ver que aquello había doblado mis espectativas, era todo un fenómeno social, cientos, miles quizá de "burros" Zamoranos estaban observando frente a sus narices el derroche del poco dinero que quizá pueden y deben otorgar, donde muchos me atrevo a decir que ni siquiera han pisado aquel lugar y para los cuales la fe es una palabra incomprensible, pero eso sí, ah que re bonito se ve. El trafico era fatal, la gente invadía las calles, un coro patético (pero agradable al oído) se burlaba de todos mientras unos cuantos probablemente decían. -Ven que fácil es...-. Y es que la gente no piensa más allá de lo que sus ojos captan, cómo es posible que se permitan ese tipo de humillaciones hacía nosotros los ciudadanos que dentro de lo jodidos que estamos nos quieren joder más con todo y burla, no, no es posible, pero lo es en realidad..Posible. Aquel día fue muy triste, lloré, de verdad lloré porque para mí y alguno que otro analítico aficionado no nos costó trabajo interpretar el pensamiento de aquellos ciudadanos -Qué bonito se ve-.

Qué lastima, y luego no quieren que les digan "burros", si con todo lo que demuestran nada más les faltan las orejas y el rincón.

ONOMATOPEYA

2009-03-05T20:38:00.000-08:00

-Pum, cabum, ratapam.

-Hiii hiiii, guau, guau.

-Tóc, tóc, tóc.

Gustavo se escondió detrás de la linea de la puerta abierta. -No seas cobarde, pasa- dijo Alejandro con una sonrisa conocedora de la incertidumbre y miedo de su compañero de clase. Gustavo no dio el paso que su valor debió haber preparado. Sus pupilas dilatadas y sus ojos abiertos en todo su esplendor no dejaban de observar a aquél personaje.

-Cu, cu, cu, ahu, ahu, ahu..

Alejandro lo tomó de la mano y lo obligó a ponerse a tan sólo algunos dos metros de distancia. Gustavo temblaba y su sudoración se hizo evidente.

-Grrr, grrr, ¡grrr¡-. se escuchó cada vez más cercano a él. Su respiración se aceleró. Su garganta pasaba saliba tres veces más de lo normal. Sus párpados parecían que se romperían. Sus oídos ya estaban sordos, lentamente la luz se fue apagando, lentamente, muy lentamente.

Ahí estaba Gustavo en el suelo, incitando a la tiza a que cubriera su cuerpo como un cadáver, Alejandro lo observó un par de minutos en el silencio de aquella casa oscura donde se podía ver una sombra más que la de aquellos dos personajes. Giró, dio un paso hacia el frente.

-Cui, cui, cui, cui...

-Maldita sea Jaime lo has hecho de nuevo, corre a tomar tus pastillas, y esta vez tragatelas por completo.

Técnica 79.

2009-01-28T18:59:00.000-08:00

Hice una carambola y entró la bola cinco, la siete y la tres, hubiera dejado impresionados a todos si no hubiera sido porque también lo hizo la bola ocho. Un par de insultos disfrazados de elogios por tan buena y a la vez patética jugada sumbaron mis oídos como una bala, rápida y desapercibida. Pero no importó. mi mirada se centró a treinta y cinco grados a la derecha, a unos dos metros, en la otra mesa del centro recreativo, a donde estaba Amelia.
Me hice a un lado empujado por el insensible de el "Kir", quien tomó el taco de una manera aberrante. Imaginé que era una dama, quizá la terca de Diana que lo rechazó tantas veces que se volvieron incontables, y cómo no si al ver tocar aquel pedazo de madera me di cuenta de que no podría ser capaz de tomar a una mujer con la sutileza necesaria. Después de procesar aquel pensamiento di dos pasos hacía atrás, cortos, lentos, cualquier cosa que me hiciera pasar inadvertido. Sabía que ahí estaba porque alcanzaba a percibir el aroma de un suave halloween tan de moda, y sabía que era el de ella a pesar de que casi la mitad de las demás féminas lo usaban porque el aroma tenía un suave toque de Amelia. Escuchaba su risa, diálogos entrecortados que hablaban de todo menos de mí, giré un poco con algún pretexto absurdo que hiciese pasar mi mirada por donde se encontraba, pero la obviedad de mis ojos me descubrieron, y en una cobarde maniobra salieron disparados hacía un techo húmedo y deteriorado.
La milésima de segundo que me topé con su rostro, su perfecto y exquisito rostro bastaron para poder crear en mi un poco de satisfacción. Ella notó al intruso que la miró por menos de un instante, no sé qué idea pudo haber cruzado por su cabeza, cuántos hombres no debieron mirarla a cada rato, sus nalgas forjadas por la pubertad recién adquirida, sus pechos pequeños pero apetecibles al morbo masculino. Debía estar acostumbrada. Volteé a seguir con las acciones del "Kir" pero éste ya estaba hundido en su torpeza para el juego. Giré, tan solo giré por la inercia del instinto y me observaba, no sé qué, si mi panorama trasero no tenía mucho que ofrecer. Entonces pensé que debía ser algo más, amor, sí, debía estar amandome, imaginando mi concentración a un nuevo tiro, a cualquier cosa menos a ella, porque cuando amas a alguien a esa edad, a los tan solo trece años de edad, el amor es no ser correspondido. Desvió la mirada como yo lo había hecho instantes atrás, se evidenció de igual forma como yo viendo a un techo que ya se estaba sintiendo importante. Vi la oportunidad de fijar mi mirada hacía ella hasta que se cansara de ese color a humedad, lo hizo y me miró. Sé que mi cuerpo da un mejor aire que el de un techo en desuso, así fue porque no me quitó la mirada, ahora era un reto, un desafió, o quizá solo amor.
No me atreví a dar los tres pasos necesarios para estar frente a ella, jamás lo hice. Mi uniforme de la técnica 79 pasó de moda y jamás volví a mirarla, ni como aquella vez, ni de ningún otra forma, se fue, amada, estrujada, marchitada, y yo me fui, con el recuerdo de aquel momento donde una bola ocho volvió a entrar al momento equivocado, por los nervios absurdos del primer amor.

TOUR DEL DOLOR AJENO

2009-01-16T16:49:00.000-08:00

Para qué crear poesía, insuficiente sería creer que con estas palabras bastarían para sellar todo, pero no cabe otra prueba, no para mí, no porque la cobardía cobró un tinte de enfermedad mortal, de dominio sobre lo que tu llamas cuerpo.
No me diste ni siquiera la oportunidad de un trillado día de lluvia, ni la posibilidad de confundirte con alguien más, fuiste tan certera, asesina serial de mis cientos de vidas. Sí, no debería reprocharte eso, tu me diste esas vidas, es cierto, tu creaste el día, la noche y la casualidad de las palabras, reinventaste el sexo, tan claro, imperfectamente perfecto, tan sensual e inaudito, pero no puedes pretender que un hombre, tan simple como yo intente reincidir a una vida sin lo más importante. Sería como una noche sin fondo negro, sería ilógico, como si el aire dejara su propósito, dime, dime quién viviría, y si alguien lo hiciera, que sentido tendría.
El cielo ahora ni siquiera sería un destino aceptable, y el infierno ese del que tanto hablan parece tan parecido a esto que solo llamo vida por protocolo.
Diría que me marcho, pero ya no estoy aquí, estoy tan distante que no me puedo ver ni a mí mismo, aunque la fluorescencia de mis pensamientos irradien verdades a medias, ni aunque en este momento las pulsaciones de mi cuerpo se estén desvaneciendo deprisa, incongruentes al paso de los segundos, de los flashazos de características misteriosas.
Abro mis brazos a la nada porque es lo único que me queda, porque me en la yema de mis dedos existe el único respiro honesto de mi existencia, porque cuando este, mi último segundo de gloria termine seré un recuerdo en las almas que estarán ya muertas, y tu sentada tranquila esperando la próxima cita, del tour del dolor ajeno.

09..

2009-01-01T20:45:00.000-08:00

la cuenta comienza, uno, dos. Cada segundo
se perderá en horas enteras, en pretextos prolongados,
y ahora es el momento que pasado sera mañana,
y los meses se contaran lentamente hasta que pasen a gran velocidad
como ese auto nuevo que es un propósito que no se cumplirá,
como cada deseo que se perdió como las uvas digeridas por nuestro cuerpo.
Miles de nuevas mentiras se inventaran,
un par de verdades no se creerán,
estaremos tan cerca, más cerca del infinito como de la muerte.
Nos llenaremos de más vacíos que estarán acumulados
con los anteriores y los anteriores,
hasta que sean tantos e irreconosibles,
que llegara el Diciembre nostálgico
reprobando nuestras actitudes
esperando un sustituto
para que todo comience de nuevo
y sabrá Dios si nosotros estemos ahí.

EL recuento de los daños

2008-12-27T09:23:00.000-08:00

Me miré, perdido en el tiempo, con muchos recuerdos de amores fugaces, de esos que terminan antes de empezar, ahí estaba, entre el umbral del dolor y la nostalgia, la que nunca se fue, ni se irá. Me miró, y este soy yo, nada, absolutamente nada en el infinito.

Este año fue un año difícil, quizá de todas las entradas al blog esta es la única entrada de contenido personal, quizá porque muchas personas no se darían la molestia de escuchar a una simple persona cuando a veces no se escuchan a sí mismo, pero me dio la necesidad de expresar lo que para mi fue un año duro, que no por ellos significa que fuese malo. Desde 1998 vengo diciendo que no habrá año que sea más difícil que el vivido en es tiempo, sin embargo se han esmerado y han logrado poner retos verdaderamente dificiles hasta comprender que el pasado es una especia de fantasma, recordable pero insensible.

siempre me quejé del dolor del alma, sin embargo este año fue un año de dolor físico, un año de recuperación de aquella operación de vesícula que dejó estragos durante más de 300 días, entre tantas cosas y diagnósticos fallidos, los males se intercalaban, el extraño mal penetró la fragilidad de mi mente y ahí se quedó por mucho tiempo, sin embargo, como en esas míticas batallas y en la claridad de los pensamientos humanos, el bien esta venciendo. Cierto, ha sido un año complicado, un año de distanciamientos, de cambios de ideas, de detestar más el comunismo y sus variantes, de crear una filantropía desaplicaca que espera el momento de perder la timidez, pero también ha sido un año de profundo amor, por las personas, por la familia, por lo que hago y lo que me rodea. Quedó satisfecho por ahora, pero con la necesidad de seguir con el camino, sin borrar huellas pasadas, que se quedaron para recordar algo que quizá se vaya olvidando.

...

2008-12-25T20:04:00.000-08:00

Morí y ya no volví a nacer.
así me quede, tirado más no triste,
sin sinonimos de derrota,
solo de agonía.
de una esperanza,
falsa,remota y sobre todo absurda.

Los años pasaron hasta que ya no había nuevas manos que tocar, si no las mias

2008-12-15T11:17:00.000-08:00

Don Luís se estaba meciendo a una velocidad promedio en aquella silla tan antigua, la misma en que su abuelo, Don Porfirio le contó sus primeros cuentos. El rechinido que causaba aquel mueble no era percivido por él, sus setenta años le pesaban más que como un número, como una cuenta larga de sus época de juventud. No se arrepentía, los recuerdos le eran tan presentes más allá que su cuerpo desgastado, era lo más vivo que tenía para que su contexto no se lo comiera.Un televisor, un videojuego, musica de banda a todo volumen y decenas de nietos que corrían protocolariamente de lunes a domingo, esparcidos en grupos de dos o mas.

Cuando la mecedora estaba en lo más alto de su trayecto, su mirada se asomaba hacía la pared que contenía sus retratos, sus amores imaginarios y sus triunfos de hombre, su cultura, su vida y su muerte, que se le presentaba a cada vistazo al comparar que las fotografías no envejecían, él sí.

María su esposa gritaba cada cuarto de hora con cualquier pretexto, pero quizá para saberse si aun estaba vivo, a veces tenía que ir a darle un par de palmadas para comprobarlo. Don Luís sonreía, nunca hablaba, para él ya se habían agotado sus palabras, durante sus años de intensidad se propuso pronunciar millones de frases, para que en su vejez no tuviera que dar excusas y disfrutar de su mecedora y de sus últimos instantes de vida. Era cierto, cada segundo le valía la garantía de su extinción, las horas se carcomían como eternidades indiferentes, y Don Luís solo leía el "guía", echaba un ojo al mundo y luego volvía a su existencia.

Don Luís no murió, se meció durante siglos enteros en aquel lugar, su cuerpo ya no estaba, se guardó en una caja debajo de puños inmenso de arena, pero Don Luís cesó su trayecto aventurero en la mesedora de su abuelo, para repensarse un poco, para darse cuenta de que muy quedito se escuchaba, un rechinido.

*titulo del escrito proporcionado por mi queridisisima amiga Pilar Quintero Márquez

*fotografía: jaime garba

EL RECUERDO

2008-12-10T14:00:00.000-08:00

FOTOGRAFIAS CON SANTIAGO RONCAGLIOLO, XAVIER VELAZCO Y MI AMIGO MARTIN DUARTE EN LA FIL 2008. CRONICA ENCONTRADA EN http://www.colectivoluisgustavofranco.blogspot.com/

El no mujer.

2008-11-17T10:44:00.000-08:00

Luisa tomó su falda más provocativa, no la más corta ni la más llamativa, solo la que provocará pensamientos eróticos en aquellos que la vieran, se puso el sosten negro transparente que resaltaba sus pequeños senos y una blusa negra que dejara ver la linea diminuta de su piel. Salió a la calle a eso de las seis de la tarde durante tres días seguidos, nadie la miraba, parecía que el mundo giraba hacía otro lado, daba vueltas y vueltas en el parque al que frecuentaban todas las personas, y ahí estaba, disfrazada de belleza, pero sin ser admirada. -Se lo pierden- decía Luisa con una voz ronca y un cigarro en la mano día tras día. Al final, regresaba a su casa, se desnudaba mientras llegaba a su alcoba y se tendía en la cama. Luisa lloró minutos enteros que en los tres días juntaron casi una hora, sus nalgas hacía el aire no expresaban sensualidad, luego giraba y algo entre sus piernas le decía la verdad, lloraba más, nadie lo sabía, ni las personas del mundo, ni los objetos de su alcoba, solo ella, y le dolía hasta el alma. Pasaba el rato y se desvanecía hasta que le entraban ganas orinar, se acercaba al baño y el sonido de su orina la colmó aquél último día, salió inmediatamente y tomó el revolver que tenía tenía en el cajón, jaló el gatillo. Su cuerpo calló sobre la alfombra marrón y se tiño de un color extrañamente oscuro, sus piernas abiertas dejaron ver su sexo masculino reposando flácidamente. No escribió carta de despedida, no estaba planeado, solo su hermana una semana después la encontró tirada en el mismo lugar, el maquillaje ya estaba penetrando su piel. Solo gritó -¡Luís!- y se quedó a la distancia, observó la falda y la blusa que había extraviado días atrás, un gesto de sorpresa con tristeza se colocó en su rostro. Suspiró enormemente acertando para sí misma, Luís tenía razón, no debía ser mujer, no era digno, porque era hombre.

EL MUNDO ES UN PAR DE ZAPATOS

2008-11-03T20:39:00.000-08:00

El mundo es un par de zapatos viejos, tan viejos que parece necesitar unos nuevos, pero no, los pasos interminables que se han dado no tienen kilometraje comprobable, y esos zapatos tan desgastados solo dan señales de incertidumbre, ya no sirven para nada, ni siquiera para separar del suelo aquellos pies cansados de un concreto que no se desgasta.

EL mundo es un par de zapatos viejos, que tiene una sola entrada, no hay salidas, parece que sí, pero el universo es solo un fondo imaginario, y el aroma de aquellos zapatos viejos no es otro más que el de la nostalgia, es confundible con tantas cosas, pero son lo que son. Los zapatos viejos son tan viejos que ya no quieren andar, pero no depende de ellos, ni de sus ganas de girar, de dar un baile cumbianchero, ni una salsa que alegre el momento, tal vez un tango que insite a la tristeza, que no requiera tanto esfuerzo, porque el mundo es un par de zapatos viejos, tan terriblemente viejos, que no tardan en morir, no tardarán en ser sustituidos por el pie desnudo del viajero, que hasta que pierda ese par de zapatos comprenderá que esta muerto.

Esos pasos que faltan por recorrer pudieran ser gozados, pero no hay dirección alguna, no hay motivos para darlos, pero tiene que ser dados, porque así lo designó Dios, dios, o algún otro dios, un personaje tan mítico e incomprendido, que otorgó al mundo de una belleza, para decir antes que el mundo era un par de zapatos nuevos, pero no, el tiempo se convirtió en tiempo, y ahora el mundo es un par de zapatos viejos, tan viejos que no tienen edad, ni motivo ni nada, y el último paso que dé estará marcado por un himno silvado por la gente, y ese sonido será recordado eternamente, así de simple, eternamente.

*fotografía by kristhoper roe

CICLO DE CINE EN ZAMORA

2008-10-24T20:25:00.000-07:00

Me parece admirable la labor que algunos Zamoranos realizan para incrementar el placer del arte y la cultura en la ciudad, es así que les recomiendo que vayan de verdad a este ciclo de cine en el Centro Regional de las Artes, ya que se pasarán películas que prometen demaciado y que lo más seguro es que dejen un muy buen sabor de boca, así que animense y allá nos vemos...

NACIERA LA CULPA

2008-10-17T16:27:00.000-07:00

Llámame hipócrita, maldito,

pero no me llamen hombre,

porque lo soy y me avergüenzo,

porque no puedo dejar de serlo

y me duele,

porque duele acabar el mundo

y ni siquiera sentir culpa.

Llámame estúpido porque lo soy

ignorante con justa razón,

porque ignoro la conciencia

la justicia y el amor,

y aun así sonrió

riéndome de mi mismo

sin saber que sin sentido

vivo, vivo, ¿vivo?.

Será que soy tan débil,

si, mejor llámame débil,

para tener excusa y motivo,

para seguir por la vida como he ido,

ciego, mudo y sordo

otros miles de millones de años,

y así pretender que esto es un acto

de una obra interminable.

EN MEMORIA DE LUIS G. FRANCO

2008-10-09T19:51:00.000-07:00

Escribo estas letras a escasas dos horas del conocimiento de la muerte del poeta Zamorano Luis Gustavo Franco, tanto así es mi tristeza que no se como empezar mi escrito, es que el destino lo puso en mi vida tan rápido, y tan rápido se lo llevó, pero jamás sus letras, su poesía.

Recuerdo como adquirí su libro de poesía "Poemas de luz y sombra", yo divagaba cerca de mi casa, apreciando un simple día, de un simple año de una simple vida, y ahí, en la comodidad de una caja, de esas que ya nadie desea, estaba el en su libro de poemas. Lo compre por diez pesos, y debo de decir que es el libro que más valor tiene y que obtuve por una ganga, pues cada letra que esta plasmada en el vale cien mil veces mucho más de lo que costó.

El libro rondó mi casa y sus poemas fueron siendo observados por mis ojos, asombrado veía la contraportada y me preguntaba cómo era que un hombre de mi ciudad podía escribir tales versos. Yo para ese entonces creía que el Padre Luis Gustavo ya había muerto, pero no era así, y en ese pensamiento pasaron los años, y su libro se volvió en mi libro de cabecera. Tiempo después por azares del destino, la rectora del C.E.S 1ro de Mayo, me observó en las bancas de la escuela con su libro, en el diálogo que captamos me comentó que el Luis Gustavo aun vivía, muy enfermo pero vivía, yo definitivamente debía conocerlo, debía decirle que admiraba sus letras, que eran tan certeras y tan vivas, simplemente perfectas. Oh destino, dos días después, después de tanto tiempo, solo dos días transcurrieron para que la muerte se lo llevara al paraíso de los poetas, y ante la noticia no puedo más que entristecerme con el único consuelo de que algún día nos veremos en el.

Luis Gustavo Franco a mi parecer ha sido el mejor poeta Zamorano, un personaje amplio y multifacetico, hoy se nos fue el creador de los versos más representativos de la ciudad, cargados de nostalgia, de fuerza, de pasión, versos dignos de cualquier poeta del mundo, pero son de él, exclusivamente de él. Su literatura logró lo que cualquier poeta hubiera deseado, unir a dos hombres sin conocerse, y conocerse, por medio de las letras, y es que aquí, mientras escribo esto, a mi lado esta su poemario, su alma, pues en cada verso hay una parte de él, secreta, atenta, que me transmite a cada lectura lo que el fue, y lo que será ahora en la vida eterna.

Me da tristeza su partida porque me hubiese encantado estrechar esa mano y ofrecerle mi respeto, pero se que el Padre Luis Gustavo Franco desde el cielo ahora lo sabe, y vive feliz en la vida eterna, gloriado con su poesía, escribiendo los mejores versos que algún día podremos escuchar, con un fondo de cielo maravilloso, digno del gran poeta.

Yo caminé por las constelaciones

y fui rasgando velos y palabras

empuñe los fusiles asesinos

el esdrújulo verbo y la grave metáfora

Tengo cuarenta años

no sé como me llamo

ando por galerías de silencio

con este fardo a cuestas y esta duda

gritando a Dios con la sangre ardiendo

no aprendí la verdad ni la mentira

repito sin saberlo la historia repetida

Sólo una cosa es absolutamente mía

la herida.

"PUS LUEGO Y PA´ QUE EDA"

2008-10-02T19:38:00.000-07:00

Hoy me dije a mi mismo, y tuve que decírmelo sin tapujos, porque de otra manera no lo hubiera comprendido, y no, no es que sea tonto, es que simplemente a veces soy muy despistado, es que las palabras que resuenan en mi cabeza salen por alguna puerta trasera de la cual desconosco su origen y por ende no tengo la capacidad o el poder de clausurar esa salida, y pues quizá algún loco guardián de mi mente se dió un pase de salida y fue ahí cuando capté todo. -Maldita sea, tengo un blog, y no escribo casi nada de mi-. Fue cuando me pregunté si esa afirmación tendría sentido, pues cuántos locos creerían que me siento un pobre Velázco, Roncagliolo, Aura (en paz descanse), como esos jovencitos que se ponen la playera de su jugador favorito y al anotar el gol dicen, yo soy... No, no, no, quizá para eso se creó esa puerta, para que cuando aquella frase penetrara en mi mente no fuese analizada, por que claro, cual psicólogo se crea mil ideas, dos bandos, el de los pensamientos positivos, los que dicen -¡Claro, mis pocos pero fieles lectores gozarán de saber de mi vida!-. Mientras que el otro bando, el que como en toda típica historia parece el mas fuerte, o si no el más intimidador dice: -¿Quién va a leer esta mierda?. Vaya, ¿por qué tanto trabajo para algo que ya se esta haciendo?, ¿por qué? Que paradójico, que increíble, que sorprendente, que estúpido.

Bien mis estimados lectores, ya os puse a leer algo de mi, poco, quizá, extraño, definitivamente, pero todos los comienzos son pequeños, porque no creo que hayan existido hombres cuyo primer paso sea enorme, los siguientes, seguro que si, pero el primero, hay, hay, hay. ¿Algún valiente? tal vez pronto, pero yo, definitivamente no.

...

2008-09-26T17:31:00.000-07:00

Que tengo yo que no tienen los demás humanos
Ni siquiera el mundo entero,
Con sus aves y sus flores perfectas
Habitando desde siempre y para siempre.
Me pregunto ¿Qué tendré?
Y pasó los años, pase muchos años respondiéndome eso,
Sin pensar quizá que habría respuestas,
Pero jamás la indicada
Será que me engañe entre teorías que salían de la nada,
Será que mi vida fue todo menos vida,
Tal vez.
La duda es mi única certeza,
Y es esa certeza es la que me deja un poco de fe
Por que la vida, tan fiel y traicionera
No me enseño a aprender,
No me dijo que había que construir mi propia tumba,
Y yo decía, que lo haga Dios, que lo haga Dios,

Y Dios cruzado de brazos me esperará como a todos,
Con una tarjeta que contendrá lo que necesite escuchar,
Porque en la vida aquello estaba regado por el infinito
Tan esparcido que mis brazos no alcanzaban a tocar.

Esta historia no tuvo principio señores,
Pero el consuelo es que tampoco tendrá fin,
Será un expediente guardado en el aire
Sin número ni código
Solo con un titulo
Inventado con imaginación, tan autentico
Que hará que mi publico, mis dos o tres públicos
O hasta en la intimidad yo mismo
Sepa simplemente que existí.

"La flor purpura"

2008-09-20T18:06:00.000-07:00

Bien dicen por ahí, bueno no lo he escuchado decir pero seguramente lo han dicho, que quien no comparte la sabiduria de un libro, desperdicia la magia que este tiene para dar, y aunque tal vez esté yo mismo creando esta frase, no deniega en lo absoluto su certeza. Es así que me he decidido que al termino de un libro, escribir una pequeña semblanza y ya sea el caso, promover su lectura o no lectura, siendo esta segunda parte paradojicamente un crítica que incite a la lectura, aunque esta no sea en sí recomendable, pues creo que hasta los más sublimes escritores y asiduos lectores han tenido que leer ha personajes como Carlos Cuauthemoc Sánchez (sin ofender), pero en fin, sea cual sea el motivo, el primer libro que pretendo recomendar es el de la nigeriana Chimamanda Ngozi Adichie, titulado "La flor purpura", este libro llegó a mis manos recomendado por una profesora de psicología laboral muy apreciada, y en donde al poco tiempo de conocerla se ganó mi confianza literaria, y como no hacerlo si se convirtió en la primera mujer que conocí que leyó el mismísimo "abril rojo" de Santiago Roncagliolo. Para mi era una novedad leer algo de un personaje instruido en una cultura como la africana, pues dentro de mi estilo, los estilos carateristicos de cada lugar crean un preambulo de su literatura, y en este caso, el estilo Nigeriano de Adichie estaba a la expectativa. Pero cual fue mi sorpresa al quedar atrapado en la historia de Kambili, una jóven nigeriana que junto con su hermano vive bajo el estilo de vida de una intolerancia religiosa y una monotoneidad impuesta por el riguroso "Padre" de ambos, es así que este personaje retraido logra expresar al mundo sus ideas y logra ella misma su autonomía de pensamiento cuando pasa unos días con su tía Ifeoma, hermana de su padre, quien es profesora de una universidad y muestra a Kambili nuevas posibilidades de vida, desafiando lo ya establecido por años de delineamientos absurdos. La escritora nos muestra una narrativa bastante descriptiva, la cual maneja mucho el escenario, los lugares y nos hace imaginarnos un Nigeria bastante peculiar y quizá muy desconocido para nosotros los occidentales, nos introduce en su cultura y la traductora del libro mantiene muchas de las palabras originales en los dialectos utilizados para que el libro no pierda esa identidad, quizá uno de los puntos negativos del libro es que la historia es bastante lineal y no contiene capitulos con demaciadas situaciones que tengan al lector a la expectativa de lo que pasará, tal vez es un poco predecible pero definitivamente la historia esta tan bien planteada que no hace que el lector se cuestione estos aspectos, definitivamente es un libro que recomiendo y del cual gozé mucho de su lectura.

¡Viva México! o ¿Vivo México?

2008-09-13T08:28:00.000-07:00

Me pregunto si México desease que le escribiera algunas letras, me cuestiono si no lo tomaría como otras tantas para su colección de utopías graciosas, pues cómo podría tomarse México algún comentario en una realidad tan vergonzosa, y seré honesto, seamos honestos con México, pues nos ha tanto, quizá todo, y nosotros, “orgullosos mexicanos” parecemos todo, menos precisamente eso, mexicanos. Y es que no se necesita sombrero ni botas, mucho menos gritos de un “Viva México cabrones” que no parece tan vivo, y donde lo de cabrones queda tan ajustado, seamos justos.
Parece que nos hemos olvidado del verdadero sabor del mexicano, de esa escencia que conduce al verdadero personaje, al humilde, al que no se “raja”, al valiente, al trabajador, al compadre, al amigo.
Y México solo volverá a ser México si nos volvemos a convertir en aquel ser real, el de la gloria y la lucha, y no a la de armas, sino a la mayor revolución de todas, a la de la dignidad. Y solo así gritaremos “Viva México” con honestidad, y solo así los colores verde, blanco y rojo ondearan con fuerza en lo alto de las astas sin ningún remordimiento.
Es así mis estimados lectores que México no necesita palabras de aliento, sino acciones, nuevos héroes cotidianos que necesitan salir de nosotros mismos, porque México es perfecto, bello, puro, colorido y manifiesta millones de adjetivos más.
México no es nuestro México, nosotros somos de México, y como tales, nuestro trabajo es por México. Pero nuestro país es tan noble que no desea nada, nunca lo ha hecho, pero si agradece con creses la humildad, el amor y la pasión por él. México, único e inigualable no incita más que a simplemente amarlo.

LA PENA DE ESCRIBIR

2008-09-05T06:50:00.000-07:00

Háganme el favor estimados lectores, que ahora resulta que todos debemos ser buenos escritores, solo eso faltaba, que nos vengan con ese maleficio a los que no tenemos culpa, a los que, bueno, estudiamos, pero no es para tanto, ¿cómo es posible que nos pongan a hacer ensayos de cuatro paginas? ¡si! Escucho usted bien, cuatro cuartillas, ¿cree usted eso justo?. Y para acabarla hasta se molestan los profesores cuando los trabajos tienen faltas ortográficas, como si nosotros tuviéramos la culpa de que la computadora no las corrigiera bien. Es el colmo, con tantas cosas por hacer, no entienden que debemos centrarnos en lo nuestro, en el ambiente, en lo de afuera, disfrutar de todo, absolutamente todo lo que nos acontece, para que demonios nos va a servir escribir, ni que quisiéramos ser como esa bola de aburridos, si de esos que están guardados en las bibliotecas, mas escondidos que los muertos, pero no, resulta que nos quieren engañar diciendo que es para nuestro beneficio, que según eso debemos redactar bien para nuestras profesiones, ¿cree usted?. Si yo por ejemplo que estoy estudiando psicología, a mi para que me sirve eso de escribir, digo, claro que se escribir, si desde chiquito aprendí, nomas se awuitan los profesores por que me copio dos tres líneas de internet, pues si para eso es ¿no? y hasta muchos quieren que conclusiones, pues si luego para eso esta lo demás. Ya no hay decencia, estamos en una crisis de verdad. No entiendo por que son así, seguramente tienen miedo a que les tumbemos la chamba. Bueno regresando a mi ejemplo, les decía que pues yo como psicólogo voy a estar frente a la gente, ayudándola, curándola de sus problemitas, ellos que van a saber si se escribir bien, para nada, ellos a lo que van, si luego pa eso estamos, además no hay tiempo para esas cosas, ya esta uno muy viejo disque para volverse a aprender las reglas de ortografía, ni modo que le pregunte a mi hermanito, como cree, uno esta muy ocupado. Uh y si les contara, eso no es todo, resulta que para acabarla, hasta quieren que leamos, nombre, si eso si es el colmo, nos dejan unos librotes como de cien paginas y nos dan nada mas un mes para leerlo, ¿verdad que esta difícil? y por si fuera poco algunos hasta nos dejan de dos. Deberían ponerse de acuerdo los profes para que esto no pasara, yo se que ahora me entienden mis lectores, y ya le voy a parar por que luego se me cansan, lo digo por que yo ya me canse de escribir, si fue un esfuerzote, pero verdad que ni se nota, ¿tonces para que?, ni modo, nomas hay que echarle ganas, así de panzazo, por que digo, la verdad pues esta muy difícil cambiar o ¿no?

*fotografia jaime garba

...NO TUVO PRINCIPIO

2008-08-26T19:31:00.000-07:00

De mi puño no deben de salir las palabras, mis pasos deben ser certeros, ciertos e indudables, sin mirar atrás, ¡sin mirar atrás!, ¿sin mirar atrás?, manteniendo atentos mis oídos al sonido de lo abierto, lo infinito. Y mi camino no tuvo principio, no lo recuerdo, y no es tristeza, no es melancolía, por que no he tenido tiempo de pensar por qué, de encontrar razones o excusas, de esas que son tan requeridas, de esas que le sirvieron a la vida para volverse vida, tan falsa, tan reprimida, por eso, y solo por eso, camino hacia el otro lado, aunque no exista lo que quiero que exista, por que aun así me queda la duda, por que la verdad, sus verdades matan, y no quiero morir, no ahora.
¡Vuelve! ¡vuelve! Gritan las almas detrás, y a lo lejos mis ojos desean echar un vistazo, tal vez alguna parte de mi, la menos sabía, desearía volver, pero esa parte es tan estúpida, tanto que la olvidaré regada por el camino, aunque el césped la rechace deprisa, aunque no tenga lugar a donde ir, aunque esa parte haya sido mi vida, por que desde que comencé el recorrido existe otra manera de respirar, de darme cuenta de que no soy un ser humano, simplemente soy algo.
Y más allá, en la distancia más marcada, cuando las voces sean susurros, mis pasos ya incontables, serán mi única arma, y mi puño habrá inspirado lo inesperado, mientras mis ojos coordinan espacio, instantes gloriosos para vocearme a mi misma un logro, en aquél camino inexistente, en aquél destino utópico, y cuando por fin mire hacía atrás, un lazo casi infinito, de visibilidad invisible estará uniéndome a lo que fui, pero sin alejarme de lo que ya me habré convertido, en un lugar que solo yo llegaré a conocer.

LA FOTOGRAFIA ES DE MI GRAN AMIGO RICARDO SANTOS, Y JUNTO CON EL TEXTO SERAN PARTE DE UNA EXPOSICIÓN DE FOTOGRAFIA LITERARIA QUE MAS ADELANTE ANUNCIARE A DETALLE.

FOTOGRAFIAS JAIME GARBA

2008-08-13T13:38:00.000-07:00

HE AQUI ALGUNAS DE LAS FOTOGRAFIAS TOMADAS POR SU SERVIDOR EN ESTOS DIAS, ACLARO, NO SOY FOTOGRAFO, PERO ME ENCANTA LA FOTOGRAFIA, CREO QUE ES ALGO TAN MAGICO, POR QUE DE UNA IMAGEN ESTATICA PUEDES PARTIR HACIA TODA UNA HISTORIA.

HOY EN PARTICULAR QUIERO ANUNCIAR QUE ES EL CUMPLEAÑOS DE MI HERMANO Y CELEBRE ESCRITOR JOSE IVAN GARBA, UNA FELICITACION PARA EL QUE ES LA PERSONA QUE MAS ME HA INSPIRADO EN LA VIDA.

JAIME GARBA

NO ES UNA BROMA, ESTAS MUERTO.

2008-08-04T14:33:00.000-07:00

Recorro los pasillos del hospital tan cotidianamente que olvide lo que es la vida en sí, ver humanos en las camas con papeles que describen sus males sobre su cabeza se convirtió en una rutina, y mi corazón late a un ritmo, pero no a su ritmo, serán los tiempos de algo más, será por eso que se inventó la palabra misterio, quizá nunca lo sabremos, quizá nunca lo sabré.
Y mientras tanto seguirán despegando almas de aquellas camas, seguirán un rumbo tan distinto pero al mismo tiempo tan igual, por que todos partiremos hacia aquel camino, sin distinciones, sin escalas, directo, con la única diferencia de que nunca sabremos cuándo, ni dónde.
Mis pasos son los mismos, el dolor parece ser uno solo, aquél indescriptible, aquél que seguramente quiere decir algo, y al que pocos quieren escuchar. Hay un sonido, y pocas veces es el de la esperanza, son palabras, tan absurdas, inservibles e innecesarias que parece una broma, pero no lo es, de pronto, esta muerto. Y los diagnósticos solo son malos acompañantes, guardias malignos que vigilan nuestros pasos, y la cuenta regresiva muchas veces es la mayor condena, pues el cielo aguarda muchas veces como la única salida.
Puede ser pronto o tal vez prolongado, llegará, la edad no significa nada, solo un número que hace mas difícil la despedida, el nombre reconoce el cuerpo, y los recuerdos se tienen que guardar tan aferradamente para que la vida no se vaya por completo.
La muerte seguirá presente, tan viva, dejando y despojando de todo a quien se le de la gana, debatiendo con el destino nuestros destinos, preparando a todos con enseñanzas que pasan por desapersividas, pero que en aquel lugar, aquel hospital que guarda muchas veces los últimos instantes de la vida, se convierte en un aula de enseñanza, donde los pasos, aquellos que son tan sordos y las miradas que no quieren mirar fijamente, deben de ser retiradas, y arrastrar nuevos tiempos, de fe y esperanza, para que la vida, sea vida, y aunque se vaya, jamás deje de ser vida.

Por: Jaime Garba.

En honor a aquel joven muerto de lupus, que soñó ser futbolista, si en el cielo hay balones, serás el mejor.

Adiós a Alejandro Aura y Victor Rascón Banda

2008-08-01T08:48:00.000-07:00

Las letras se envolvieron de luto una vez más con el fallecimiento de los grandes escritores Alejandro Aura y Víctor Hugo Rascón Banda, grandes expositores de las letras mexicanas quienes dedicaron su vida al quehacer literario y cultural. En un programa del canal 22 pude observar un programa que conducía Alejandro Aura, del cual el nombre no recuerdo, pero ayer retransmitieron una parte de un episodio grabado en 1989, donde se encontraba junto a Juan José Arreola y Jaime Sabines, donde a casi 20 años de aquel programa, Aura tomó un papel para mostrarlo a Arreola el cual decía “el final” y de donde el mismo Juan José expresó que los seres humanos debíamos al ser viejos volver a cursar el preescolar, volver a educarnos, para ser como niños y posteriormente como bebes para aprender a bien morir, a su vez, Sabines expresaba que la muerte se tenía que aprender a solas, pues cada ser humano en su infinita subjetividad necesitaba de esa soledad para comprender aquel misterio, Aura, escuchaba atento a lo que aquellos prodigios decían, sin pensar que en dos décadas comprendería con exactitud que querrían decir aquellas palabras. Y que decir de Rascón, un incansable de los derechos de los escritores, líder de la SOGEM, guionista, escritor, Banda con sus más de cincuenta obras deja junto a Aura un legado imposible de olvidar.
Es así que las letras muestran respeto ante la partida de estos dos grandes representantes, pero a su vez debemos comprender que ellos emprendieron la mitad de su existencia, por que la otra mitad se ha quedado con nosotros para la prosperidad, pues es que la labor del creador es dejar parte de sí en lo que crea, en la pasión impregnada en sus obras, y definitivamente estos dos grandes no son la excepción, Aura y Banda ahora son parte del grupo selecto de escritores que desde el cielo dialogan de la trascendencia lograda, y del éxito que seguramente nunca desearon alcanzar.

Jaime Garba

*fotos extraídas de buscador imagenes google.com

Por que hoy será ayer mañana.

2008-07-30T14:42:00.000-07:00

¿Dónde quedó?, no lo veo, fue tan rápido, violento hasta cierto punto. Dolió. Duele al recordarlo. Dolerá al revivirlo. Nunca se irá completamente. Sería ese un consuelo. Debiera serlo, es lo único que queda.
El sol se ocultó casi al pasar el medio día, extraño para un día de verano, lógico para mi momento. Ahí estaba, oculto entre la multitud, entre un oleaje de individuos que no trataban de decir nada, que sus miradas mutilaban mis pensamientos invadiéndolos de más que basura, de verdades. Mi respiraciones acrecentó cuando note mi cuerpo desfallecer, mis piernas se doblaban a ratos gastando el poco equilibrio que podían tener. Al poco tiempo cesó. Mi visión y mi conciencia huyeron cobardemente, o tal vez haciendo lo más inteligente en ese momento.
Desperté entre abucheos silenciosos, entre expectativas tan falsas como aquel momento. Rogando, por primera vez rogando, humillando esa piel tan gastada en vidas absurdas, esperando a que el hoy fuera ayer mañana. Y si, hasta mañana para tener unas horas para meditar, para hacer lo que acostumbraba a diario, ocultar y ocultar eso que esta a mis espaldas, culpando a los demás cuando tenía suerte, o a mi mismo en mis peores días.
Ese mañana pudo haber llegado si se lo hubiera permitido, habría sido paciente conmigo, tal vez hubiese sido lo único que quizá me respetaría, pero vivió en un “hubiera” que se nunca llegara.
Ahora esas horas se dejaron venir encima, burlándose de todo lo sutil que existiera, dejando a su paso más que insultos y plegarias sarcásticas. ¿Y la gente? Y esa gente que estaba tan atenta, tan preocupada por lo que siguiera, sigue ahí, ahora entiendo, no es su culpa, son los miedos, mis miedos, los que me toman de la mano, esperando como yo haber quien se sofoca primero.

Jaime Garba.

*las fotografias de este blog son tomadas por jaime garba, excepto las que se indiquen.

TIERRA, TU QUE ME HAS DADO TODO, ¿QUE TE HE DADO YO A TI'

2008-07-29T19:42:00.000-07:00

Existes desde siempre, sin un por qué, sin afirmaciones, sin dudas, existes por la magia que implicas, indescriptible, irremplazable, tan llena de vida, fuiste vida, eres total y absoluta vida, eres dueña de estos, de aquellos pies blasfemos que no merecen tocar tu cuerpo, tierra.
Estoy ahora aquí, tan indefenso como debo serlo, tan cobarde como siempre, diciendo amarte, respetarte, seguirte, pero si el amor es matar, lo hago claramente. Mato tu fértil luz, las diminutas y millares partes de ti, mato tus raíces y con ello tus brazos, tu rostro, tu piel, que no es otra cosa que aquellos bellos arboles, aquellos tallos que inspiran a la nobleza, tu viento que sacude tus gestos como baile eterno, tu arena que frota y acaricia suavemente lo que se postre sobre ella. Ya no hay, se van. Y parezco estar orgulloso, parece que el pedazo de concreto que ahora piso calla tus lamentos, pero soy yo el sordo, y es mi cuerpo lo obvio, pues también oh tierra, yo estoy muriendo. Tu que me has dado todo, ¿Qué te he dado yo a ti?, bofetadas que no paran, reproches insensibles que tu recibes con calma, y aún así tierra, me amas, me regalas con las mañanas lo poco que te he dejado, y con esa calma bastaría para imaginar el daño que te hago, para inspirarme en tu totalidad, en que no eres mía, en que yo soy tuyo. Y no me odias aunque lo merezca, y no dices nada por que tal vez no sabré entenderlo, por que lo veo, y aun así no alcanzo a creer que te estoy poniendo tan lejos. Tierra, mi amada tierra, disculpa mi sadismo, disculpa si todo tendrá un fin, pero déjame decirte algo, solo algo tan sincero, solo para ti habrá un consuelo, pues en las cuestiones eternas de la vida, tu eres infinita, y al final de los tiempos, seguro seré yo quien tome la partida, y tal vez mañana con tu vida, resurgirás mi amada tierra, tan infinita, y mas viva, y yo fusionado en ti, seguiré siendo tan indigno, y tu mi suprema tierra, seguirás siendo perfecta.

Jaime Garba

lo que las letras cuentan

2008-07-21T20:09:00.001-07:00

Las letras, tan simples, tan complejas, siempre tienen algo que decir, con sentido o sin sentido, estan cargadas de contenido, y es ese contenido el que da vida en cada individuo dependiendo de su perspectiva, este blog mi estimados lectores, no es apto para criticos de literatura, pues solo pretende hechar un manojo de letras a sus ojos con la intencion de crear algo, es así que surge "Lo que las letras cuentan" por que no importa que, habrá algo que contar.

Pretenderé hacer de este blog un espacio que brinde sea lo que sea, algo con un valor intelectual, critica, poesia, reseñas, y todo aquello que se aparesca ante mis ojos y que se cocine al calor de una pluma y de mi mente. así que bienvenidos sean a "Lo que las letras cuentan"